Libri di Francesco Errico

"Nessuno si era spinto così oltre. Nessuno, mai, era arrivato ad una tale s-forma di negazione e al tempo stesso di rielaborazione della scrittura nel suo farsi e nel suo disfarsi. Il paradossale accecamento della luce. Un uomo, comincia a tagliarsi a pezzi nel suo appartamento. Una misteriosa figura femminile lo accudisce fino a mostrare poi, la sua identità. Struggente e distruttivo. Dialoghi accecanti sull'amore e sulla sua negazione. Un itinerario lacerante e straziante. Insopportabile. Acuto e violento sull'esistere o sull'insistere a vuoto. Il racconto o l'anti-racconto della vita. L'arte, l'amore e la vita hanno ancora senso? Uno (scrittore) come Francesco Errico non avrà mai un luogo, uno scaffale, un posto, poiché non esiste regione o ragione che lo contenga." (Arturo Ribaldi)

Il lavoro, ma soprattutto la sua qualità, è la grande scommessa delle società contemporanee. Non ci si accontenta più di avere un lavoro, ma si punta ad avere un buon lavoro. Cosa lo impedisce a tanti e cosa invece lo permette ad altri? È il segno di un mercato del lavoro diviso, fra chi ci riesce e chi si rassegna, pensando che il futuro sia solo oscuro. In questo lavoro gli Autori analizzano e delineano scenari, ipotizzando soluzioni. Ognuno su temi apparentemente diversi, ma con un unico filo conduttore: l’obiettivo di un’esperienza lavorativa il più possibile gratificante, cercando di capire quali ostacoli spesso lo impediscono e come e con quali politiche è possibile rimuoverli; con uno sguardo rivolto alle nuove generazioni e con un’ispirazione pragmatica, ancorata alla realtà. È questo un volume sulle tante – troppe – fragilità, ma anche di speranza.

Tra una Bologna in sottofondo e una Roma addormentata e illusoria. Paolo, nasconde un male barricato nel suo animo. Mentre, Fosca non ha timore di mostrarlo. Due paralisi diverse della volontà. Due lingue estranee, che si scontrano divenendo due cuori in sfacelo, sempre più tossici e brucianti. Paolo, si costruisce un rifugio fatto di libri. I tatuaggi, la musica e i manga, sono per Fosca, un congedo provvisorio dalle brutture del mondo. Come si riparano i buchi? Dove vanno a dormire i mostri? Come bisogna guardare il mondo? Quali sono i luoghi di questi due oggetti smarriti? Una spedizione, un pellegrinaggio, un'esplorazione oscura in questi due volti precipitati nell'abisso, che cercano un'incontentabile e inesistente isola, nei ricordi di adolescenze strappate e nell'impossibilità di riportare la vita, lontana dal buio.

Prosa incenerita, estranea, verso irrappresentabile. Un alga giallastra che avvolge e frantuma i corpi, storpi e rinati. Questa prole verbale cerca un interferenza, un vacuobuioallucinato musicale. Un de-generato amore d'autore b-io-grafico. Svanisce l'architetto e rimane la pietra gettata nel vuoto che si autogenera. L'assoluta incapacità di rappresentare la "brodaglia d'amorazzi e usignoli" che si fa minzione sui colli e nei giardini immargheritati del passato. Sulla carta da parati impazzita dell'autoreferenzialità. Questo scriventesi si writerizza sulle mura del corpo con bombolette a spray invisibile per poi picconare e ridurre in maceria il muro stesso. Il verso si vedovizza dalla parola. I nomi, il nome diviene più importante della musa. Donna fatta di corpo e soffio. Impensata e irraggiungibile, ridotta a pezzi e ricomposta in una nuova genia, vulnerabile e perversa. Violenta e devozione. Basta! Usciamo da questo infiorito calvario che ha abitato, abituandoci ad amar così male. Stavolta, cavatevi dal petto il cuore e imparate a sospirar senza di esso perché l'amore è altro.

"Fiaccato. Ho chiesto asilo poetico in galassie mai nate. Al cosmo delle cose d'amore. D'alienazione e d'assenza ho taciuto. Mi son scritto e cancellato. Questo non è bastato a sottrarmi né ad addizionarmi figuriamoci a raccontare." Potremmo chiuderla così. Ma chi capirebbe quello che è stato scritto in questo libro? Già mi ripugna la parola Scritto e Libro. Quindi. Dovremmo rivedere tutto: Idea. Significante e significato. Ma come si racconta un libro in poche righe? Con una sinossi accattivante. Dovremmo indurre il lettore alla lettura? Ma. Il libro in questione non è un libro. Manca di tutti quegli elementi tradizionali usati per considerarlo tale. Si rifiuta d'esser raccontato. Sfugge alla sintesi. Al risultato. Al Passatempo. Il coraggio. L'impegno. La discesa. L'ossessione vi appartiene? Allora. Provate ad immaginarvi l'amore e la sua negazione. Il lettore e la sua assenza. Lo scrittore e la sua morte. Ancora. Ancora. Provate a combattere con le parole. Con il loro significato e l'insufficienza del linguaggio. Se entrate con l'intenzione di capire è da idioti. L'invito è la trasformazione in qualcos'altro. Osate. Per la prima volta. Valicate tutto quello che siete.

Un ragazzino di 16 quasi 17 anni affronta l'inimmaginabile. Con il suo migliore amico Zeder. Con la musica e i libri di fantascienza e sopratutto con il suo catalogo “delle idee che devono muoversi” dovrà fronteggiare le atrocità raccapriccianti di un mondo che non ha più significato. Il suo amore per Cassandra diventerà l'unico scopo per ristabilire un nuovo ordine. La ricerca di un linguaggio che è sempre mancato diverrà l'approdo per conquistare l'immortalità. La mostruosità e la bellezza si fonderanno. L'orribile e il grottesco lo condurranno nel più grande viaggio mai fronteggiato. Il viaggio contro l'incubo dell'essere.

Joe Catano non è un personaggio, ma un modo di sentire la vita, che arriva spinta da uno dei possibili inferni che ci prefiguriamo. È guidato da una forza estranea? Oppure il suo itinerario è il risultato di quelle strade imboccate dalle sue scelte? Cerca una redenzione o sa di essere condannato? Joe resta vivo a Napoli. Joe si droga. Joe si prostituisce. Joe sotto gli occhi di Dio subisce il martirio e la violenza. “E 12 anni son pochi e l'intuito non basta per rifiutare il sole e gli occhi si devono ancora abituare”. “Perché quella notte iniziò come tutte le notti. La televisione con Bud Spencer e Terence Hill. Lo Chiamavano Trinità. Ma proprio quella Trinità stava per tradire Joe. Quella sera l'odore d'incenso che gli piaceva così tanto non c'era”. Joe conosce Bianca e crede nella salvezza. Crede che tutto possa cambiare e riabbracciare quel ragazzino perso in quella maledetta estate. Perché le città di mare ti fanno soffrire. Il mare in città ti fa allungare, ti fa allargare, ti fa crescere smisuratamente. E poi c'è Laura che cosa è accaduto 20 anni prima? Questa vita cancella la carta e ci restituisce il corpo.

Da dove viene l'amore? Dal sangue dall'anima dagli occhi? Come ci si sente in quel tumulto? Si può vivere evitandolo? Lui vive a Tokyo. Una rivelazione sconvolge la sua vita fatta di opere che non hanno più niente da dire e nella negazione di ogni credo e di ogni sentimento. Ci sono solo due gatti e un divano in pelle nera. Lei si chiama Yuki e crede nell'amore adora l'arte e vorrebbe fondersi con il tramonto. Un viaggio oscuro e abbagliante nell'animo umano. Nella lingua che in un nuovo modo cerca di raccontare l'esistenza e che ci obbliga a riflettere e nel corpo che la trattiene e la espelle. Tutto può intervenire in un solo attimo. Tutto può apparire e scomparire in un ordine o disordine cosmico. Respiriamo in un istante forse ci resta il tragitto, il percorso, l'itinerario e la traduzione di ciò che siamo.

"Io aro nei campi elettrici A trilioni di alluvioni cosmiche dal verso Viaggio nei meteoriti Nei metalli astrali Nelle nebbie scintillanti blu musica blu giaguaro Già guardo la spina dorsale irregolare Costeggio a fil d'ascia le fasce e gli allori poetici Tumulo i tramonti le lune e il mi manchi e l'amor monumento ai malati siamo canyon buchi lasciati i portavoce di echi sprechi simbolici geroglifici di polvere per sempre irrisolti Non vi è timbro, non vi è tatto, scrivere negando la poesia stessa. Cercare il luogo dove tutto accade prima delle cose. Ogni cosa è mancanza, mancante, irrisolto, perché non c'è nulla da risolvere, perché nulla è accaduto se non l'illusione nell'ombra. La poesia gira su se stessa, stesa da far paura poiché, niente è più forte del puro suono nel vuoto a perderci."