Libri di W. Matz

La luce del giorno mostrò la stessa visione. La cima della montagna di neve che si trovava distante pochi passi dalla mia finestra arrivava fin su da me, il cuscinetto di neve nel giardino era lievitato raggiungendo l'altezza delle finestre del primo piano; la porta, in basso alla fine della scala da cui si accede al mio alloggio e che si apriva verso l'esterno, non poteva più essere aperta. E lo sfarfallare della neve continuava ininterrottamente.