Edizioni del Foglio Clandestino: Interno 10

"[...] le tracce verticali di Taormina, la curatissima composizione grafica, soluzione originale all’obbligo di affrancarsi da ogni naiveté e da ogni possibile accusa di versificazione eccessiva, tirano in ballo la vita ogni momento: non quella del poeta, ma la sua capacità (un tempo avremmo detto sensibilità) di trasmettere sensazioni primarie, luoghi, e idee che ci appartengono, che con facilità estrema il lettore fa proprie, nella propria rielaborazione, ancorché riflessa, comunque autorale: questo è–nient’altro–la poesia, ecco perché leggiamo poesia, e forse, anche una ragione del fatto che è più facile scriverla, la poesia, che leggerla: «i poeti siedono/negli angoli dei caffè/parlano coi baristi/conservano/fischi di navi e treni/come cartoline ricordo/la poesia solleva/gli uomini/un palmo dalla terra»; eppure, gli uomini che si sollevano–quei pochi–lo fanno poggiando per terra il palmo delle mani. Le loro mani." (dalla Nota di lettura di Massimo Barbaro)

"La vita non esiste; le cose, esistono. E c'è chi continua, poeticamente, a tenere traccia, a ritracciarsi nelle forme brevi della poesia. Una cifra stilistica asciutta sino all'eccesso, spezzata, lineare, un dripping di parole e immagini a pennello fermo; e tratti fugaci, irrimediabili. La prossimità al silenzio. Anche semplicemente una fascinazione, o mera, pura e semplice aspirazione. La parola nomina l'assenza, è costituita di assenza, ha radici e scopo nel silenzio. La scrittura si ricompone per il peso leggero di un'impronta di unità malinconica, in cui chi legge può tentare un'immedesimazione distaccata e misurata. Di più non serve: "il silenzio / ha il tuo nome / come quel niente / che hai lasciato / in queste stanze". Il silenzio necessario. Nella scrittura, però, noi siamo e poi anche non siamo. La parola scritta, la polisemia poetica, resta come distanziazione dal vissuto, una delle poche ancora possibili, con rapidità, brevità, nei bordi taglienti dei versi di Taormina. La malinconia sorge dagli estremi del paradosso. Che sappiamo veri entrambi "mi guardo / allo specchio / per leggere / la morte / come un fiore / che si apre / al sole" (Dalla nota di lettura di Massimo Barbaro).

"Questo libro è stato scritto per celebrare i quarantadue anni di amicizia fraterna fra me e Michela Camata. Perché proprio a quarantadue e non a quaranta o cinquanta? Leggetevi Douglas Adams se non lo capite, capirete. Le mie poesie d'amore, quello che normalmente si intende per amore, qui non ci sono. Se trovare dell'amore dentro a questi versi è l'amore di un fratello e di una sorella, con tutto il dolce e l'amaro di un rapporto d'indipendenza assoluta. È una storia di distacchi e condivisioni, di tenerezze e lezioni di vita che ci siamo donati a vicenda. Se chiedete ad ambedue perché siamo amici vi sentirete rispondere da entrambi: non lo so. Ci vogliamo bene senza motivo da quarantadue anni e non abbiamo nessuna voglia di smettere, questo è un fatto incontrovertibile ed è un segno di come le amicizie, quelle vere, hanno la possibilità, reale, di essere eterne."