Effatà Editrice: Vita-grafie

Nelle pagine di questo libro, Piera e Mauro mettono nero su bianco il vissuto di una famiglia che non è sopravvissuta al dolore, ma ha saputo tornare a vivere, condividendo il dolore della perdita di Michela. Testimoniano il passaggio prezioso e irripetibile di Michela in questa vita e l’immortalità dell’Amore, quel sentimento che lega le persone le une alle altre e che rende chi resta più a lungo in questa vita attore protagonista non solo della propria vita, ma responsabile di mantenere vivo dentro di sé il ricordo di chi non c’è più. Di questo racconto molti potranno essere loro grati: perché Piera e Mauro hanno coraggiosamente deciso di raccontare, di far sapere a tanti altri genitori che si può trovare un significato anche al dolore più insopportabile, riempire il vuoto di chi ci ha lasciati con il ricordo indelebile che resta nel cuore e nella mente, decidendo di non rassegnarsi a sopravvivere, ma vivere per chi ancora amiamo e ci ama e per chi abbiamo amato e continueremo ad amare. Hanno saputo dire, a voce alta e ferma, che un genitore che perde un figlio merita rispetto, cura e attenzione da parte di tutti, qualsiasi sia il dramma della vita che ha sottratto quel figlio all’amore dei suoi cari.

Un avvenimento improvviso. La realtà che finalmente si svela così com’è, senza più i filtri dell’abitudine e dell’ordinario. Una seconda occasione per vivere in pienezza, con consapevolezza e amore. Il desiderio irrefrenabile di dire grazie e di incontrare il mondo in modo nuovo. Perché il dono ricevuto si può diffondere e restituire. Segui le mie orme: ti porteranno in una dimensione diversa e nella gioia di vivere

Il nome del paese dove sono nato è stato per anni il mio personale tormentone. «Villarbasse» dicevo io. «Quel Villarbasse?» mi chiedevano subito. «Proprio quel Villarbasse» ero costretto ad ammettere ogni volta. Un po' di tempo fa, qualcuno dei miei interlocutori canticchiava di rimando: «Villarbasse cascina fatale…». Erano i versi di una famosa ballata dell’epoca e raccontava l’orribile ed efferato massacro che là era avvenuto. Se poi spiegavo che proprio in quella «cascina fatale» ero nato ed avevo trascorso la mia infanzia, potevo godere di un quarto d’ora di quasi celebrità. Non posso che ringraziare la brava autrice. È vitale per tutti ritrovare le proprie radici e in questo libro ritrovo le mie. Bruno Ferrero Non fu il massacro, ma il fatto che l’esecuzione dei banditi che commisero l’efferato delitto fosse l’ultima condanna a morte eseguita in Italia, che rese Simonetto tristemente famosa: un luogo così incantato non meritava questo destino, e a tutti noi che lo abitammo non ispirò che gioia e pace, e divertimento, e tutti la ricordiamo così, e così deve tornare ad essere. Paola Garelli. Siamo usciti da un pozzo nero nero. Siamo usciti da uno spavento lungo lungo. Marinella Grosa, La casa rotta.

"Il nome del paese dove sono nato è stato per anni il mio personale tormentone. 'Villarbasse' dicevo io. 'Quel Villarbasse?' mi chiedevano subito. "Proprio quel Villarbasse' ero costretto ad ammettere ogni volta. Un po' di tempo fa, qualcuno dei miei interlocutori canticchiava di rimando: 'Villarbasse cascina fatale...'. Erano i versi di una famosa ballata dell'epoca e raccontava l'orribile ed efferato massacro che là era avvenuto. Se poi spiegavo che proprio in quella 'cascina fatale' ero nato ed avevo trascorso la mia infanzia, potevo godere di un quarto d'ora di quasi celebrità. [...] Il paese, negli anni Cinquanta, era tutto raccolto in se stesso, laborioso, onesto, allegro. Il più estraneo della Terra ad un fatto di sangue. Invece è accaduto quello che Marinella Grosa racconta in questo libro [...]. Non posso che ringraziare la brava autrice. È vitale per tutti ritrovare le proprie radici e in questo libro ritrovo le mie." (Dalla prefazione di Bruno Ferrero)

Nessuno sa dove conduce la propria Via Crucis. Bisogna fidarsi e accettarla; ma quando l'accetti, la croce ti parla. Nell'ebraico biblico, "parola" e “fatto” si esprimono con lo stesso termine: dabar. Per chi è credente, ogni fatto può esprimere la parola di Dio. Attraverso i nostri misteri dolorosi, Gesù ci parla di Vita. È necessario lasciarlo parlare, come fanno quei personaggi singolari e così simili a noi che sono proprio i santi. [...] La nostra Autrice vive un'esperienza analoga. A causa di un parto difficile grazie al quale riesce a vedere la luce, rischia comunque di morire o di rimanere un vegetale. Invece è viva e profondamente umana, pur destinata a osservare il mondo da seduta. Dall'alto del Calvario o dal basso di una sedia a rotelle, la vita appare diversa. Tante ansie e imbarazzi svaniscono: «Il vero dramma... non è la disabilità in sé e per sé, ma il fantasma che tale condizione genera nel vissuto e nella mente di chi disabile non è», scrive Maria Chiara. Con il Crocifisso, il suo limite diventa opportunità: questa ragazza in gamba ha gambe stanche, ma cammina col cuore, come diceva san Giovanni Paolo II. Dalla Prefazione di mons. Carmelo Pellegrino.

Ogni lettore/lettrice può ritrovare in queste pagine tracce del proprio itinerario di vita, da rivisitare attraverso strumenti e categorie culturali lontani da percorsi consolatori che spingono verso una vita non realmente vissuta. I maestri insegnano che il compito primario della nostra esistenza è trarne frutto. Il libro sprona a ricercare un dialogo incessante con l'ombra che è in noi e non conosce stagioni, si nutre della nostra costante attenzione, apertura mentale, psicologica e spirituale, dei legami fraterni che riusciamo a imprimere alla nostra esistenza. Una ricerca nei meandri del vissuto, dei pregiudizi latenti, delle fughe da noi stessi, con il desiderio di ritrovarci osservando proprio il buio e il silenzio assordante che a volte avvertiamo e, nello stesso tempo, fiduciosi che la luce possa brillare dentro di noi. Questo libro vuole essere una luce accesa sul groviglio delle nostre vite e sulla ricerca di senso e le inquietudini che spesso l'accompagnano. È un viaggio incerto tra le pieghe delle domande inespresse e i timori esistenziali che a diverse latitudini ci attraversano. Prefazione di Ilaria Manfredi.

La sfiducia dell'individuo contemporaneo nel senso (seppur recondito) della vita, spesso comporta l'abbandono totale della ricerca della verità. Quando, invece, come dice Gesù (cfr. Gv 8,32), solo quest'ultima ci può rendere liberi e felici, facendoci vivere in modo pienamente umano la nostra condizione di creature. Nell'affermare «Io sono la verità» (cfr. Gv 14,6), e non «ho» la verità, il Maestro ci spiega, però, anche come dobbiamo rapportarci a essa. La verità può essere solo ricercata e non è mai ottenuta in modo definitivo. Si sposta sempre più avanti, nel nostro orizzonte culturale. Come ci confermano le parole del Vangelo: «Le volpi hanno le loro tane e gli uccelli del cielo i loro nidi, ma il Figlio dell'uomo non ha dove posare il capo» (Mt 8,20). Non abbiamo facili sicurezze su cui adagiarci in un sereno riposo, privo di dubbi. È questa la realtà. E la realtà ha sempre ragione.

Michele Dal Bianco aveva tredici anni quando gli fu diagnosticato un raro tumore al cervello. Affrontò la malattia con grande coraggio: interventi chirurgici, terapie più o meno pesanti… stupendo tutti per lo spirito indomito e allegro con cui affrontava le traversie, con battute perfette, gentili, rispettose, spiritose e profonde, che spiazzavano gli interlocutori e spazzavano via la tristezza, e con il suo motto: «Con Dio niente è impossibile». In questo libro le parole dei suoi familiari, degli amici, degli operatori sanitari che l'hanno avuto in cura e di alcuni sacerdoti trasmettono quanto stargli vicino abbia segnato la loro vita, ricevendo amore, fiducia, speranza da quel ragazzo che fondava la sua forza nella fede, e abbia in molti casi convertito il loro cuore. Una testimonianza religiosa vera e profonda, capace di fecondare anche la vita di persone che non l'hanno conosciuto direttamente ma che hanno fatto in modo diverso esperienza della sua presenza nella loro esistenza. A dieci anni dalla sua morte, avvenuta a sedici anni, Michele continua a vivere non solo nel ricordo delle persone care, ma anche nell'impatto profondo sulla vita di tanti. Prefazione di don Marco Galante. Postfazione di don Marco D'Agostino.

Questo libro raccoglie alcuni ricordi di Valeria da parte di sua mamma Chiara. È dedicato alle figlie di Valeria: Anna e Elena. La forza, il coraggio e la fede siano di aiuto e di esempio a quanti si avvicineranno a lei attraverso queste pagine. Valeria amava la vita e trasmetteva questo valore a chiunque le stesse accanto. Era molto legata al Sermig. Ernesto Olivero era la sua guida spirituale. «Sono sicura che il cuore grande di Valeria sarà vicino a tutti, soprattutto ai giovani e a chi sta vivendo un momento di difficoltà». (Chiara Parola Tabasso). Per Valeria. La sofferenza ti ha visitato da tanto tempo e tu con le lacrime agli occhi hai detto sì a questa storia di Dio. Non hai rifiutato nulla con vicino Federico l'amore della tua vita, con le tue adorate bimbe Anna ed Elena, con i tuoi genitori, che nel loro dolore inesprimibile, non ti hanno mai lasciata sola, con Silvia, Luigi, i tuoi cari e con tutti noi. Ora le lacrime sciolgono il dolore del distacco, piene di nostalgia sono il segno dell'amore che unisce oltre la morte. Hai seminato amore, hai raccolto amore ed ora sei nell'Amore infinito. Tienici sempre con te.» (dalla prefazione di Ernesto Olivero)

Disobbedienza creativa è una possibilità di amare e sentirsi amato, di decentrarsi, spostarsi dalle tante semantiche autoreferenziali all'altro. In realtà è una forma di obbedienza al Vangelo non come visione bigotta ma come apertura alla bellezza passando soprattutto per la fragilità del cuore fino al racconto della realtà. Disobbedienza creativa è un dire che certe cose sono inaccettabili, come le guerre e le persone che muoiono in mare. Ho capito che le poesie che quotidianamente scrivo vivono non solo di spazi bianchi, ritmo e versi liberi ma di quel cercare quell'abbraccio tenero del Padre. La mia voce poetica non esiste per una ricerca artistica a sé stante ma si accende se è messa a servizio, se si lascia provocare da ciò che vivo e dai tanti incontri. Non è una scorciatoia, anzi è una strada smantellata piena di buche dove io con i miei limiti posso passo per passo trovare una gratitudine immensa.

In questo diario di un sacerdote troviamo il passato e l'oggi. Ieri il lockdown, in cui l'occhio del prete sensibile e aperto guarda il mutarsi della realtà, si misura con le prescrizioni e le restrizioni perché il morbo non si diffonda e anche con le reazioni del suo popolo, della sua gente. È una narrazione intensa, non banale, fatta di cose alte e di cose umili, che spazia dal senso della vita e della morte ai bollini da mettere sui banchi della chiesa per segnalare dove ci si può sedere. Ma ecco l'oggi: una volta chiusa la lunga stagione della pandemia, nel cuore del prete a poco a poco si crea una voragine che lo inghiotte: è la depressione. E qui il diario, in parallelo a quella chiusura che riguardava tutti, narra la chiusura del proprio cuore e la lenta risalita verso la luce di una normalità ritrovata. Un filo rosso lega quello ieri a questo oggi: l'importanza delle relazioni, i veri legami che permettono di non perdersi per sempre; la comunità, la famiglia religiosa, la famiglia umana diventano la fonte che permette di ritrovare sé stessi. Prefazione di Riccardo Corona.

Cosa significa essere cristiani oggi? Qual è il senso della speranza che Gesù di Nazareth può accendere, tramite l'insegnamento della Chiesa, nei nostri cuori? Ogni tempo ha la sua dimensione spirituale, i suoi miti, i suoi paradigmi, per interpretare la realtà e per costruire rapporti significativi con gli altri esseri umani e con il creato. Questo nostro tempo è quello della ricerca personale, quello della convinzione acquisita con la propria esperienza. C'è nei credenti un'esigenza profonda, che ha ben espresso Enzo Bianchi, quella di «un cristianesimo che sappia esplorare nuove vie nella storia e nella società, che entri in consonanza con le domande degli uomini e delle donne di oggi, i quali sono soprattutto in ricerca di senso».