ExCogita: Voluminaria rosso

I paesini di campagna sono come le famiglie felici: si assomigliano tutti. Gallina non fa eccezione. Le persone si muovono lente nelle settimane sempre uguali, un'umanità raccontata con note di sarcasmo ma anche di quieto e desolato lirismo; i vecchi ingannano il tempo tra una briscola e una bestemmia, i ragazzi sognano di scappare dalla monotonia. Fino a quando un giorno, per le strade che si srotolano tra le biancane, ritorna l'Armata Rossa: nessuno se lo aspetta, eppure qualcuno non ha mai smesso di crederci. A tratti amaro, a tratti ironico, l'autore dà vita a una commedia degli equivoci il cui unico punto fermo è un cartello giallo ben piantato nel cuore del paese, a indicare il passaggio del 43esimo parallelo dell'emisfero boreale.

Orsetto blu in un mondo di orsetti rossi, Giacomo percorre, per la prima volta da solo, un tragitto consueto: l'ansia, che presto si tramuta in angoscia, lo spinge fino alla meta, dandogli modo e tempo di affrontare il suo personalissimo viaggio interiore. L'orsetto prende consapevolezza del suo colore, della sua dolcezza e della sua resilienza, ma soprattutto del suo essere diventato adolescente: un giorno, lungo la strada. Età di lettura: da 5 anni.

La giornalista Emma Larsson viene incaricata di scrivere un articolo sulla carriera artistica di Klara Holm, un'anziana violoncellista ritiratasi dalle scene. Quello che doveva essere un semplice incontro, però, si trasforma in un viaggio nei meandri della memoria e della perdita, e le due donne si ritrovano ad affrontare insieme una difficile sfida: la malattia degenerativa che affligge la musicista. Klara si aggira tra ricordi e segreti mai confessati: un misterioso plico di lettere, il riflesso sbiadito nello specchio, le melodie mai più suonate; ogni dettaglio nasconde un'ombra del passato che lentamente torna a mostrarsi, una storia taciuta. Nel tentativo di ricostruirla, Emma si confronta con il tema della fugacità dell'esistenza umana, ma acquisisce anche la consapevolezza che non esiste un "troppo tardi". Doppio concerto, esordio di Marta Balestreri, è un racconto di vite che si incrociano e si sfiorano tra i cieli uggiosi e le verdi acque di una Danimarca silenziosa; un romanzo delicato che ci invita a soffermarci su ciò che resiste al tempo, alla distanza, alla morte.

«Ancora per notte un tempo certo ancora per giorno un certo tempo (quanto tempo e notte e giorno a lunga eppur a breve esistenza): ancora da crepuscolo a crepuscolo/ancora solo a presente un temporaneo forte sonno a fare spento un debole sogno di questo personaggio; (se a sguardo di estraneo passante/a malapena/si vedono e lontani fatui lumi a oriente ancora per sguardo e opulenti pulviscoli in balordi colori tuttora certo remoti) allora sa questo personaggio Mètro certo in questo momento (da sonno a veglia da spento sogno a risveglio) sa temporaneo vuoto di più abituali visioni (chiusi occhi d'agostana epoca) in oblio (temporaneo) di fatti misfatti...»

Tutte le storie più incredibili hanno un inizio banale e questa, vi assicuro, non fa eccezione.

Giunto dalle isole Fiji a Milano, Bula lavora nella sua piccola sartoria di via Sarpi. Attorno alla bottega, tra una tazza di kava e leggende figiane, atelier di moda e gallerie d'arte del centro, si intrecciano le vite di Mita, che sogna di diventare stilista, del dj Luca, di un trader in carriera e del piccolo Faliero. Ma quando sull'attività di Bula incombe la minaccia di uno sfratto, i ritmi serrati della città lasciano spazio al Fiji time e si riscoprono i valori della condivisione, dei sogni e del perdono. Perché se un uomo si sceglie una famiglia, non è più un'isola ma un arcipelago.

In un anonimo centro commerciale all'ombra del Vesuvio, grandi potenze si contendono il primato dell'intelligenza artificiale su un campo di Subbuteo, gioco da tavolo rispolverato dagli anni Settanta. Uno scontro tra uomini e un robot, tra il mondo trascendente degli algoritmi e le esperienze umane: ma i sentimenti finiscono per sparigliare i piani di ognuno e svelare un inaspettato talento letterario.

Luigi, pedante correttore di bozze, rimette piede a Napoli in occasione della lettura delle ultime - anzi penultime - volontà del padre. Rivede Pippo, fratello con cui non parla da anni, e insieme scoprono che il lascito è molto consistente: l'unico a sapere dove si trovi, però, è proprio il defunto. I due fratelli divengono così i protagonisti di un viaggio umoristico al confine tra aldilà e aldiqua, in cui prìncipi cosacchi non esitano a palesarsi accanto a Maradona. Ironico e raffinato, Carlo Animato mescola espressioni ricercate e inflessioni dialettali, coinvolgendo il lettore in una commedia che, senza retorica, racconta della morte e dei legami familiari; una corsa contro il tempo fra leguminose, animali totemici, viaggi astrali, varchi mendaci, scritture automatiche e svariati buchi nell'acqua.

Sono tre anni che Delia soffre: da quando il figlio Massimo è morto davanti ai suoi occhi, la vita per lei, tra apatia e crisi di pianto, non è più la stessa. Finché due ricercatori un po' stravaganti ma tenaci le propongono un rimedio: una pillola che annienta il dolore. Una soluzione ideale, e Delia ritrova il sorriso; ma presto si accorgerà che la cosa implica risvolti inattesi e ben più gravi. A cavallo tra commedia e tragedia, "Il sorriso del mostro" racconta di pregiudizi, biasimo e deviazioni dalle aspettative sociali, mostrando come a volte un sorriso possa apparire mostruoso.

In un villaggio isolato e collegato al Mondo esterno tramite un Ponte così esile da poter reggere soltanto un peso limitato, vive Zovu: fin da bambino egli cresce a dismisura, cosa che gli impedisce l'attraversamento del Ponte e condiziona la vita quotidiana di tutti. Zovu può solo immaginare il Mondo esterno, che disegna con inarrestabile fervore. Il Saggio che guida la piccola comunità, allarmato per la mancanza di spazio dovuta all'espandersi di quello che ormai viene considerato un Dio, decide di chiedere aiuto al Mondo, intaccando così la sacralità di quell'isolamento millenario. Il peso di Dio, sospeso tra favola e filosofia, oscilla fra questioni di ragione e solipsismo, di meraviglia e discriminazione, e si chiede fin dove si può arrivare armati di ostinazione. O forse di fiducia.

Cesare Vergati, scrittore, poeta e filosofo, pubblica con ExCogita la sua decima opera, "Cèdro, vogatore scapolo". Dopo le tre trilogie "Trilogia dell'Eco", "Triangolo d'attesa" e "Trittico d'ombra", l'opera è la prima tessera di un nuovo poema a tre voci, "Trifoglio d'inquietudine".

64 è il numero delle caselle che racchiudono l'esistenza di Roberto Guardi, Campione mondiale di scacchi nel 1966. Il suo successo poggia su due tragici eventi che gli hanno sconvolto l'infanzia, privandolo della fiducia nella vita: la morte del padre al fronte e il bombardamento della sua scuola elementare. Il protagonista ripercorre la propria storia segnata da un andamento a doppio binario dove, alla costruzione del personaggio pubblico, si contrappone un progressivo rifiuto della vita sociale e affettiva. Sullo sfondo di una Milano che cavalca i mutamenti epocali e di una nazione che rivoluziona i propri valori, la parabola di ascesa e declino di Roberto -in bilico tra tenacia e fragilità, audacia e paura, ragione e ossessione, bianco e nero- si fa diario di spaesamento, bilancio esistenziale che non ammette sconti: l'extrema ratio di un uomo approdato troppo tardi all'amara consapevolezza del prezzo da pagare per ogni scelta radicale.