AnimaMundi Edizioni

"I momenti più luminosi della mia vita sono quelli in cui mi accontento di vedere il mondo apparire. Questi momenti sono fatti di solitudine e silenzio. Sono sdraiato su un letto, seduto a una scrivania o cammino per strada. Non penso più a ieri e domani non esiste. Non ho più legami con nessuno e nessuno mi è estraneo. Questa esperienza è semplice. Non c'è da volerla. Basta accoglierla quando arriva. Un giorno ti sdrai, ti siedi o cammini, e tutto ti viene incontro senza fatica, non c'è più da scegliere, tutto quello che viene porta il segno dell'amore. Forse la solitudine e il silenzio non sono nemmeno indispensabili per degli istanti così puri. L'amore da solo basterebbe. Mi limito a descrivere un'esperienza semplice che possono fare tutti, per esempio in quei momenti in cui, senza pensare a nulla, dimenticando anche che esistiamo, appoggiamo la guancia contro un vetro freddo per guardare la pioggia che cade."

Una lunga lettera. Il bisogno profondo dell'altro. La voglia di scrivere, di passeggiare, di leggere. La scrittura ausculta il battito del tempo: un pomeriggio di dicembre, la neve, l'incedere improvviso della primavera, le voci dei bambini che giocano all'aperto. I libri sulla scrivania, mormorano, parlano. Il leggere e il pregare, due azioni, due gesti simili. Un perdersi nelle letture e nella vita pura, per trovare il nutrimento che aiuti a dare senso ai giorni. Un bambino si tuffa nella lettura per cercare, cercare... Un'irrequietezza, la sua, che rivela la consapevolezza sulla precarietà della vita. Eppure, Christian Bobin non vuole raccontarci l'oscurità, che ben conosce, ma soffermarsi sui punti luminosi dell'esistenza, per attraversare, come un funambolo, l'oscurità, il vuoto. Un livre de chevet, di meditazione che apre il lettore alla vita e al mondo, con Valéry, Rimbaud, Proust, Maurice Scève, Schubert in sottofondo e la piccola Hélène, di due anni, che ci racconta "il miracolo delle stagioni sul suo viso."

Francis Weller ci conduce in un itinerario controcorrente, invitandoci “sul margine selvaggio del dolore”, dove impariamo a coltivare l’arte del lutto e a riconoscere la vitalità, la comunione con gli altri e con il pianeta che possono emergere quando smettiamo di temere la perdita e la accogliamo come parte essenziale del vivere. In una cultura sempre più disallineata dai bisogni dell’anima – segnata da modelli di amnesia e anestesia che indeboliscono la nostra capacità di attraversare il dolore personale e collettivo – Weller ci aiuta a riscoprire ciò che la modernità ha oscurato. Ci mostra come il lutto sia sempre stato un’esperienza comunitaria e quanto abbiamo bisogno del contatto curativo degli altri per metabolizzare pienamente il nostro dolore. Francis Weller mette in luce come spesso nascondiamo la nostra disperazione al mondo, coprendola di un manto segreto di vergogna, e come questo dolore trattenuto nel corpo finisca per trascinarci nel territorio della depressione e della morte. Da qui nasce l’urgenza, sottolineata da Weller, di recuperare pratiche, linguaggi e spazi condivisi in cui il dolore possa essere accolto e trasformato. È da questa consapevolezza che prende forza l’intero percorso proposto nel libro. Un’opera che racchiude una saggezza radicale e necessaria, un rimedio essenziale per l’epoca che stiamo attraversando.

Il ritmo di questo albo è quello di una canzone “bambina” che cerca di enumerare, pagina dopo pagina, le persone e le cose che il giovane protagonista ama: il papà, la mamma, l’amore, i sorrisi, ma c’è dell’altro… Il ritmo cresce, e cresce, e lo sguardo del giovane protagonista si apre sempre di più, il visibile e l’invisibile si incontrano. Le parole di Sébastien Joanniez e le illustrazioni di Joanna Concejo portano i lettori, piccoli e grandi a riflettere, con estrema semplicità, sull’accoglienza, sul profondo significato di sentirsi “famiglia” e comunità. Età di lettura: da 4 anni.

“Un analista può parlare del proprio io, può tenere un diario? Accennare frammenti della propria storia senza che questo appaia un eccesso di protagonismo impudico?”. Il lettore incontra tale duplice interrogativo poco prima della metà del libro consentendogli di individuarne la chiave: una narrazione a segmenti nella quale Nicole Janigro dà voce a un percorso di vita e scrittura ricco e composito, che integra pensieri, esperienze, riflessioni. L’autrice riflette su come si resti analfabeti in qualunque lingua e per tutta la vita, perché le parole necessitano di un lungo apprendistato e la lingua è sempre eco di un passato/presente in quell’altro luogo, quell’Est di cui è originaria. Ma anche i sentimenti hanno bisogno di un lungo apprendistato e di una declinazione continua tesa tra quel che sappiamo e quel che scopriremo imparando giorno dopo giorno l’imprevedibilità di ogni percorso, la distanza – da una lingua, un Paese o da noi stessi – e la possibilità di uno sguardo obliquo capace di tenere insieme il tutto.

Avete mai pensato qual è il posto dell’arte e della letteratura nei momenti di crisi che attraversiamo come individui e comunità? Michèle Petit guarda alla bellezza che può trasfigurare il peggio dopo guerre o attacchi terroristici, alla trasmissione della cultura in esilio, che – oggi – è la sorte di molti bambini, donne e uomini. Si sofferma sul modo in cui il linguaggio, quando è vicino alla forma cantata, ci permette di sintonizzarci con lo spazio e con ciò che chiamiamo natura; sui sogni che la letteratura ci aiuta a riscoprire; sulle biblioteche, case del pensiero, dove si inventano nuovi modi di vivere insieme. Ci ricorda infine che non possiamo ridurci a variabili economiche e nemmeno ai nostri ruoli sociali: siamo anche, e forse soprattutto, “animali poetici”.

Questo volume offre un ritratto ricco di dettagli sull'opera di Meredith Monk: compositrice, performer, regista e cineasta di fama internazionale che ha contribuito a creare i nuovi vocabolari della performance contemporanea. Riflettendo sulla sua vita creativa in ambito musicale, nella performance e nel cinema durante la sua carriera, Monk offre spunti affascinanti sul suo modo di lavorare, sulle domande che si pone come artista e sulla sua profonda visione personale della pratica artistica come pratica spirituale. Il libro è una fonte d'ispirazione per tutti coloro impegnati in un cammino umano votato all'arte e alla spiritualità.

Agostino Spizzichino, otto anni, vive una vita tranquilla con la sua famiglia fino a quando, un giorno, suonano al campanello. Il giovane protagonista apre la porta e si trova davanti due polli che sono andati a prenderlo per portarlo in tribunale! Il ragazzino è accusato di aver mangiato, fin dalla sua più tenera età, un numero incalcolabile di salsicce, hamburger, e alette di pollo… Chi lo giudica al processo? Galline, capre, adorabili pulcini, una mucca enorme e tanti, tanti altri animali. Ci sarà qualcuno che avrà pietà di Agostino Spizzichino? Il finale chiude il climax di simpatica tensione di questo racconto tanto assurdo quanto ironico – e senza alcuna morale! – sul vegetarianesimo, sul senso di colpa avvertito da alcuni nel mangiare carne e sulla complessa relazione tra umani e animali. Età di lettura: da 6 anni.

Davide Cerullo scrive in queste pagine la sua storia, in particolare quella dei suoi primi vent’anni durante i quali non sembrava esserci possibilità alcuna se non una quotidianità all’insegna della malavita, e un’esistenza affamata di ammirazione, denaro e potere. Le vicende narrate raccontano l’orrore di un’infanzia negata, di un padre violento, di una pistola in mano a sei anni, di un trasloco obbligato alle Vele di Scampia, di una scuola incapace di accogliere, di pallottole nelle gambe, di rabbia e paura. E poi, di tanto in tanto, e inaspettatamente, Cerullo ricorda vicende più luminose: il pascolo delle capre, l’incontro con “il maestro più buono del mondo”, la prima volta al mare, il suo nome tra le pagine della Bibbia. Con una nota introduttiva di Erri De Luca.