Tre Lune

Una lunga camminata tra le Fiandre e l'Italia sulle tracce di una pittura nuova che torna a guardare la vita di tutti i giorni e a rappresentarla con piglio di verità: questo il percorso del libro. Si parte dalla famosa città di Anversa, trafficata di mercanti di tutti i paesi e di merci giunte dalle lontane Americhe. I pittori non prediligono più i temi religiosi, ma osservano curiosi il mondo dei lavoratori manuali: s'affacciano sulle tele (in particolare di Pieter Aertsen, Joachim Beuckelaer, Pieter Bruegel il Vecchio) venditori di frutta e verdura, di polli, pesci e carni macellate, contadini che s'affaticano nella campagna. Oltrepassate le Alpi è nell'Italia settentrionale che il viaggio prosegue facendo tappa nel Veneto (Jacopo Bassano), a Cremona (Sofonisba Anguissola, Vincenzo Campi), a Bologna (Bartolomeo Passerotti, Annibale Carracci), dove le ricerche sulla vita "bassa" trovano terreno fecondo di crescita. Alle spalle s'intravede l'ampio orizzonte della letteratura "popolare", interessata ai rustici e al cibo, la religione riformata con i suoi aneliti di giustizia sociale e le violenze dell'iconoclastia. Un intreccio ricco e complesso che interroga sul significato profondo che i quadri potevano avere: fatti per ridere, per deliziare i sensi, per ammonire? O forse tutte queste cose insieme. Questioni ancora aperte che questo libro, passo dopo passo, racconta e suggerisce.

Ceronetti libro per libro. Un ritratto letterario e umano di una delle personalità più interessanti e inclassificabili della letteratura contemporanea, per mano di importanti scrittori e poeti, autorevoli studiosi e critici, che indagano un intero universo libresco. Guido Ceronetti, erudito, ecologista furibondo, vegetariano a oltranza, poliglotta e impressionante traduttore di testi biblici e classici le cui versioni del "Libro di Giobbe", del "Cantico dei Cantici", di Catullo o Marziale, l'"Ecclesiaste" o il "Libro dei Salmi", vibrano con una lingua di una forza insolita e sorprendente. E inoltre poeta, pensatore, narratore, e burattinaio, creatore di un incantevole teatro di marionette, "Il Teatro dei Sensibili", e infaticabile viaggiatore in treno o a piedi. Personaggio stravagante, lungi dal poter essere inquadrato, assordante a volte come un profeta dell'Antico Testamento. Il suo aspetto d'intellettuale fuori dai ranghi, il suo tono insolito e stentoreo, e le sue imprecazioni e deprecazioni, provocano un brivido in un paese abituato a una cultura perbenista, ben acconciata e di finezza formale. Anche sulla stampa quotidiana Ceronetti è fustigatore abituale delle miserie dell'uomo moderno.

Settecento voci, da A di anatra, a B di bourguignonne, a scorrere fino a Z di zenzero, con la descrizione di scene, battute, ricette, piatti, vini, ingredienti e comportamenti legati alla cultura gastronomica osservati in quattromila film: il mangiare e il bere dell'intera storia del cinema dal 1895 al 2015 in oltre 500 pagine. Inoltre, per la prima volta, Salvatore Gelsi ha classificato e documentato tutte le trecento opere (film a soggetto, documentari, cortometraggi) che narrano o presentano nello specifico la questione del gusto, della tradizione culinaria o dell'innovazione a livello internazionale. L'autore presenta anche venticinque schede, dei piccoli saggi, su attori e registi gourmet come Chaplin, Totò, Fabrizi, Fellini, Bud Spencer & Terence Hill, Ferreri, Allen, Hitchcock, Scola, Tognazzi, Oztepek, Welles, con le loro passioni e manie… in cucina. Un'enciclopedia da consultare per cucinare a casa grazie alla memoria visiva, un libro da leggere per approfondire e conoscere, perché il cinema è in fondo, lo specchio di tutte mode. Una dispensa ricchissima di battute, dialoghi e curiosità. Un libro divertente e gustoso…

Quella che interessò Pegognaga negli anni dal 1900 al 1944 fu una vera e propria “generazione urbana”: di fronte ai cambiamenti storico-sociali, economici e culturali in corso, i territori furono chiamati a modificarsi e a organizzare lo spazio abitato in base a nuovi principi e a nuove logiche di sviluppo: la qualità della vita, l'elevazione dello spirito di una comunità e l'innovazione dei caratteri del disegno architettonico che, ispirandosi alle correnti creative europee, trattava in modo totalmente rivoluzionario l'edilizia, furono i propulsori di un nuovo orientamento. A questa rivoluzione prestò la propria inventiva Luigi Carnesalini e il libro vuole offrire gli strumenti critici per analizzare la sua produzione architettonica: il saggio di Francesco Muto, le immagini di Marco Lachi, la schedatura di tutti gli edifici, la riproduzione di 70 disegni originali, sono indispensabili per comprendere l'opera del geniale progettista (Pegognaga 1876-1944). Un libro di grande formato, riccamente illustrato, che documenta in modo esaustivo aspetti poco conosciuti del Modernismo italiano. Utile per gli studiosi e per gli architetti.

"Qui c'è molto di quanto ha costituito la mia vita e la mia salvezza": così Giuseppe Sissa annota a proposito della progettata silloge che ora vede la luce. Sono quindici “piccole storie”, come già le definiva l'autore, ma l'understatement dell'aggettivo non smentisce la pregnanza del sostantivo, che non è mero sinonimo di “racconti”. Esso coglie con esattezza l'effettiva natura della narrazione, sia dal punto di vista della forma, sempre stilisticamente elevata, sia, soprattutto, perché le vicende narrate, tra ricordo nostalgico e surreale invenzione, si traducono in evocazioni d'una realtà personalmente vissuta oppure in visionari reportages da una realtà possibile o da un mondo a venire. Presentimenti, questi ultimi, all'insegna d'un profondo pessimismo: la salda preparazione scientifica e la constatazione che proprio le conquiste della scienza non fanno che incrementare i pericoli per l'umanità, lo inducono a ritenere il progresso un fattore di irredimibile infelicità. Di contro, spiccano i tratti intimistici e perfino elegiaci di alcune storie, le oasi di serenità legate agli affetti domestici, delle persone e dei luoghi: un senso pascoliano della famiglia, la casa come rifugio vitale, la campagna, il fiume e la sua gente… Un'arte narrativa pervasa da un periodare ampio, di stampo classico, manzoniano; da un aristocratico timbro linguistico, erede di una civiltà dello scrivere oggi in via di consunzione.

«La signora con le due bande bianche pendenti dai capelli annidati sopra le orecchie e le scarpe gialle accavallate una sull'altra. La signora massiccia, e già avanti in età, che sta posando fra marito, figli, paggi, segretari e una nana, è Barbara del Brandeburgo, da quarant'anni sposata a Ludovico Gonzaga. Figlia di un re […] “Madona Barbera”, innocente bambina undicenne aveva accettato senza battere ciglio di coricarsi fin dalla prima notte a fianco del marito […] Il pittore che la sta ritraendo è Andrea Mantegna, già famosissimo per genialità e tignoso carattere. Il luogo prescelto è una camera d'angolo dell'appartamento del castello di San Giorgio a Mantova […] L'artista la dipingerà “a buon fresco e tempera” immaginando una camera picta, una camera dipinta come un loggiato…». È il racconto che l'autrice ci regala in occasione della riapertura della "Camera degli Sposi" dopo i restauri post terremoto. La storia si snoda tra vita quotidiana e vita politica, tra arte e potere. Ne esce il ritratto appassionato, intenso e ravvicinato di una donna del suo tempo, quando il Rinascimento arriva al culmine dello splendore.

Due mie compagne di scuola si chiamavano, rispettivamente, Liliana e Susanna: a sorpresa, loro, mia, e degli altri compagni, un giorno l'insegnante di italiano spiegò che i loro nomi, apparentemente così diversi, avevano lo stesso significato. Il vocabolario non è un semplice noioso elenco di nomi, buono soltanto a evitare gli errori di ortografia: l'autore ha scoperto che dietro ogni parola c'è tanta storia, tanta vita, gli si è spalancato un mondo. Le parole sono oggetto di serissimi studi specifici, di vere e proprie scienze quali sono ad esempio la glottologia e la filologia. Lasciando queste materie, con tutte le loro regole, agli specialisti, le pagine di questo libro intendono soltanto cogliere qualcuna tra le tante curiosità che s'incontrano passeggiando nel vocabolario: un po' per divertire, un po' per segnalare l'opportunità di stare attenti a come parliamo. Una scrittura accattivante per un saggio agile e brillante dagli intenti divulgativi.

Dopo aver firmato i soggetti e le sceneggiature di film quali "La caduta degli dei", "Morte a Venezia", "Bronte", "Io e il duce", "La piovra", Nicola Badalucco veste i panni di vero, autentico scrittore con due racconti, quasi dei romanzi. "Condominium", scritto nel 1970, ci offre un'anticipazione visionaria del mondo interconnesso (wireless, wi-fi) dei nostri giorni: un televisore portatile, attraverso strani contatti, riesce a vedere tutte le vicende surreali e sconvolgenti che accadono in un 'normale' condominio. "Sotto la soglia" (1976) ha gli stilemi del giallo: il ritmo, gli interrogativi, le ricerche. Ci troviamo nell'universo (criminale) dei sondaggi, dei messaggi subliminali e la metafora appare evidente e di sorprendente attualità: siamo manipolati, indirizzati, obbligati a scegliere un certo prodotto o un certo candidato politico. Se queste storie si possono considerare 'strane' è perché l'autore esce dal seminato, cioè dalle convenzioni, e cerca di guardare non solo a quel che è accaduto, ma a quel che accadrà o potrebbe accadere. È una sorta di 'licenza profetica' che gli artisti si concedono da sempre. Badalucco stesso nell'accattivante introduzione chiosa: "Lo scrittore non può accontentarsi di mostrare la realtà quasi fosse riflessa da uno specchio... lo scrittore come lo intendo io vuole esplorare la realtà con l'immaginazione, con la fantasia, anche a costo di violarla". Postfazione di Gianni Aiello.

Ripercorrere le figure della storia dell'architettura per sedimentare, per esprimere la capacità di separare, di dividere, di disegnare quella scena fissa delle vicende umane che è l'architettura, costituisce una risposta fondamentale alla domanda all'inizio di un progetto. Quale architettura interroghiamo e facciamo ancora parlare?

«Perché la poesia faccia sentire la propria presenza, perché rimanga una costante nella consapevolezza, non è necessario conoscere un gran numero di testi. Pochi versi possono bastare per una vita intera, sempre presenti tra le quinte, come suggeritori in attesa. Ogni volta che li si richiama, qualcosa riprende vita e nitidezza o si rafforza o brilla o forse duole. Oppure fa tutto questo insieme, come accade a me quando ripeto alcuni tra i versi più conosciuti dell'Eneide… e allo stesso modo mi commuovo quando ricordo come Virgilio evoca l'ombra verde di quel gran faggio, nei primi versi delle Bucoliche e negli ultimi delle Georgiche» (l'autore)