Italic: Rive

Un messaggio, rivolto ad un tu percepito come in costante ascolto, che si dipana lungo le quattro parti della raccolta. Un pensiero attratto dalle risorse della multiforme e complessa natura umana. Una galleria di immagini e di ritagli serbati e restituiti dalla memoria, ad esprimere il canto del coraggio di un'esistenza umana minacciata dal dolore. Il tutto sotto lo sguardo solidale di una natura complice e partecipe, fra luce e suoni, ombre e silenzio. A veicolare questo dialogo di speranza è un linguaggio poetico a tratti colloquiale e a tratti percorso da echi della tradizione letteraria italiana.

«Vanno le campane, ma non possiamo udirle,/ solo questo vento che piega spighe e ortiche/ solo questa terra, arsa di vento e nebbia/ può,/ davanti agli occhi tuoi — così puri, così onesti —/ dirti la verità. Che il tempo è andato e tu con lui/ fai capriole con le api»

Materia soffice (termine che in fisica designa una sottocategoria della materia condensata che resiste fortemente alla compressione, ma debolmente al taglio) è un diario sensoriale sulla materialità del pensiero, sul suo adattarsi alle altrettanto diverse sollecitazioni -pressioni, vincoli, sbarramenti, dilatazioni - di un tempo desertico, pulviscolo di momenti senza nome. Le sezioni in cui è articolata la raccolta corrispondono agli otto tipi di dispersioni colloidali, una delle due classi di materiali soffici, la cui caratteristica comune è la presenza di particelle di varia natura (solide, liquide o gassose) immerse in un secondo materiale (solido, liquido o gassoso). Per ogni componimento, la parola cerca di cogliere la specifica natura del pensiero e quella del suo ambiente di dispersione quando sottoposto a una compressione o ad altra forma di sollecitazione esterna.

«E poi amerò i miei giorni,/ quelli riottosi, rovesci,/ e quelli scivolosi,/ da non averli visti passare./ Filerò una trama appassionata/ con quello che ho./ Raccoglierò quel tessuto/ spesso di vita/ e ne farò mantello,/ per esibirmi/ e per nascondermi,/ nei silenzi di velluto/ di una notte calda,/ senza stelle.»

«Che dio lasciamo/rintanare in noi,/noi albero e lui/scoiattolo, lui picchio?»

«Questa raccolta di poesie nasce dal bisogno costante di tradurre in parole, foss'anche maldestramente accostate, la forza pressante di un'emozione, di un verso — recitato, scritto, sussurrato — di un'immagine che caparbiamente danno prova del proprio vigore rigeneratore. È una poesia che si fa girovagare confuso, fisico ed emozionale; chiamata a definire una data presenza, un attimo di vita, un arco di tempo fra degli anni tra parentesi. Ma è anche speranza che dà ristoro a chi la scrive; che della vita che si dipana in versi riconosce la semplicità del sentire e la verità dell'essere. Senza pudori e reticenze. Senza rimorsi o giustificazioni. È una poesia intima e confidenziale, pronta ad essere assaporata e riconosciuta, letta ad alta voce o semplicemente bisbigliata. Catartica e liberatoria. Confusa e nitida al tempo stesso. Come spesso sono le emozioni di chi cade e si rialza, cercando di fare della propria vita il suo più grande capolavoro.» (Dalla Prefazione)

«A stupire - e a incantare - in questa nuova raccolta di Anna Bani è innanzitutto la levità del volo, del vuoto aereo-ondoso delle parole che si librano in traiettorie iperuraniche con disinvolta grazia e insieme un piglio possente. All'impalpabile leggerezza del lessico e del fraseggio lirico si accompagna permanentemente una densità adamantina, che fa percepire lo spessore dei contenuti concettuali e la qualità specifica di una ispirazione mai disattesa...»(Dall'Introduzione di Silvio Raffo)

«Ma, far rinascere la propria parola in un'altra lingua: comporta una sfrontatezza anche maggiore! Abbiamo bisogno di uno specchio, che rimandi la nostra immagine, che ci ospiti senza tradirci troppo, permettendoci di rimanere noi stessi, ma allo stesso tempo crei la distanza necessaria al passaggio da un luogo all'altro della nostra esperienza. Dobbiamo cercare accenti diversi, metterli a confronto, studiarli e ristudiarli perché siamo entrati nel mondo misterioso delle equivalenze, che saranno la guida per sostenerci nel percorso di trasmutazione. Dobbiamo tradirci per assecondare, per rincorrere un nuovo linguaggio che ci sembra più ricco, addirittura più adatto a esprimerci? Noi, ma anche un altro noi... da cosa dovremmo preservarci o custodirci?»

Gli scriccioli nel campo / grigioverde d'ariste, / come d'autunno / le foglie brune al vento; / li vedo quando è prossimo l'occaso / un cielo ancor chiaro / estivo, / loro piccolo mondo / è un frasca / una siepe d'ibisco. / Scende il vilucchio / da uno scabro muro / mentre alto lontano / è il volo di un falco, / loro è il silenzio / e la luce / che traspare / dal vibrante filare di pioppi.

«[...] Riccobene, nel suo lirismo ottocentesco di matrice tutta francese, si pone come vaticinante dell'orrido, e del sacro ineffabile che solo parzialmente trova traduzione nell'esegetica della versificazione — e la sua poesia si dà come occasione del tremendo, e dramma di una coscienza che informa un poeta che, pur di dar voce all'assoluto apocalittico, morirebbe muto".» (Dall'Introduzione di Carlo Ragliani)

«Canzone cruda e sincera, / nel petto scavami un grido / sì che il lago del cuore / sciolga lo raggelato specchio / al caldo vento delle risorta voce / e il dolor riconosca / e l'indignato ardore / e la pietà che di pianto / ha sapore.»

«I raggi del sole / mi bruciano i capelli / Sono tutto / Sono niente / solo a sostenere / la mia morte / la mia vita / negandomi alla gente.»