Colonnese: Lo specchio di Silvia

Se la pigrizia è l'attitudine del rivoluzionario contemporaneo, un vero e proprio martire della resistenza all'espropriazione del tempo e dello spirito da parte dei potenti e meno potenti, riconoscibili per la smania di fatturare e abbagliare, la dimensione nella quale può esprimersi non può che essere quella dell'ozio, l'unico tempo che può ormai dirsi realmente nostro, lo spazio nel quale possiamo essere ciò che vogliamo, lontano dalle pressioni di questa società ammazzasogni in nome della pragmaticità dello stipendio con cui pagare benzina, multe e bollette. È dunque all'oziosofia, alla saggezza dell'ozio, che dobbiamo rivolgerci per affinare le nostre tecniche di resistenza a una cultura che ha trasformato il "tempo libero" in affannoso divertimento, distrazione, in funzione della dimensione fondamentale del lavoro e del dovere.

Tra i tanti estimatori, anche Ferdinando IV di Borbone, amava molto il gioco del Riversino. L'origine di queste carte è molto incerta, ma potrebbero essere apparse in Italia ancor prima che a Barcellona e in Francia, dove il gioco era molto diffuso tra XVII e XVIII. La riscoperta del Riversino fa parte di un percorso avviato da Candida Carrino all’Archivio di Stato di Napoli sulla storia e le storie intorno ai giochi di carte, che si avvale dell’appassionata consulenza degli studiosi Vincenzo Capuano e Nicola Antonio De Giorgio.

Dodici agili capitoli, dodici pezzi narrativi cesellati dalla penna di un colto e appassionato scrittore spagnolo, in un dialogo serrato, intimo e vivace, tra la Storia e lo Spirito, all’ombra della stupenda Certosa di San Martino di Napoli. Con viva curiosità intellettuale, Quirante indaga i tratti grinzosi dei profeti dipinti da Jusepe de Ribera, ripercorrendo impressioni di viaggiatori e di studiosi, ritrovando la fatica di vivere nel (seppur trasfigurato) realismo secentesco, ma soprattutto cercando di indovinare – in alcune figure di questi “mediatori” sospesi tra la terra e il cielo, tra Dio e l’uomo – una chiave di lettura nella nuova Gerusalemme dell’Apocalisse.

In questo racconto di metà ’800 sono raccolte le impressioni della faticosa, quanto emozionante escursione per raggiungere nottetempo la vetta del Vesuvio, per poter apprezzare al meglio le lave di fuoco e godere del meraviglioso spettacolo del sorgere del sole. Il Duque de Rivas si muove con curiosità, intrecciando l’esplorazione attenta e meravigliata ai ricordi storici delle antiche eruzioni, fino a raggiungere quella che definisce «la scena più bella del mondo»: l’alba in cui, in un turbinìo di passioni contrastanti, il sole sorge sul bene e sul male, sulla bellezza e sulla malvagità, in uno dei luoghi più incantevoli e terribili della terra.

Nella folla che segue, sgomenta, la terribile eruzione del Vesuvio, in coda alla processione di popolo guidata dal vicerè e dall’arcivescovo che chiedono a San Gennaro di risparmiare Napoli dalla distruzione, c’è una ragazzina che in quel fuoco intravede, invece, una disperata salvezza. Raffaele Messina ci fa entrare nel cuore di quella piccola lazzara, raccontandoci il vivace mondo della prostituzione della Napoli del Seicento, fenomeno fin troppo comune, più terribile e devastante della lava stessa. Come potrà mai San Gennaro esaudire tutte le preghiere che incendiano le strade in quei tragici giorni?

Tra la ricerca storica, a tratti romantica, e la più necessaria ricerca metafisica, Ouspensky si immerge nello studio di significati e simboli, facendoci intuire quanto i tarocchi rappresentino la sintesi delle maggiori scienze occulte. Ripercorrendo la storia della loro comparsa in Europa presso le comunità gitane spagnole verso la fine del XIV secolo – ma attribuendone l’origine all’antico “Libro dei morti” egizio – ci consegna una serie di elementi di base per comprendere i meccanismi che governano questo magico mazzo di carte, definendolo propriamente un libro simbolico-esoterico che mette in relazione l’Uomo, Dio e tutto ciò che è manifestato nell’universo. Un agile volumetto, in forma di saggio veloce e accessibile, indispensabile per apprendere le basi fondamentali per la lettura dei tarocchi, dividendo in tre distinte parti il tarocco, mettendo in relazione il simbolismo cabalistico dei numeri con ogni arcano – maggiore e minore – e delineandone la più libera interpretazione. Mettendo ovviamente in guardia il lettore contro le facili mode, purtroppo molto diffuse, di pseudo-occultismo.

Luciano Stella in questa raccolta di poesie smaschera di ogni contraddizione il mondo che vive e che lo pone in alto e al contempo nel fondo. Espressione in una lingua rinnovata, la lirica, fatta di terra e pietre d’inciampo, s’insinua nelle pieghe della natura umana. L’energia viene dalla mancanza, dal non avere, dal lasciare andare. Con altrettanta originalità Luciano Stella elabora un dizionario che esplora in modo dinamico il rapporto tra accettazione e potere, tra stupore e amore. Un lessico fatto di parole e riflessioni che, come valore alto, segue e libera i versi.

Virgilio, il grande poeta che amò e fu amato da Napoli, dove si trova la sua tomba, aveva nel suo nome – Publius Vergilius Maro – l’anagramma del “ramo” (Maro-Ramo). Quel ramo che per duemila anni gli studiosi hanno creduto fosse un “ramo di vischio”; le cui foglie crepitavano, leggere, al vento, e dal quale Enea estirpava il ramoscello troppo lento a venire. Parte da questa intuizione, l’appassionato e “ardente” excursus di Schifano sulla storia, la poesia, la letteratura dell’antica terra dei Campi Flegrei, con la scoperta dell’intimo saluto, del pensiero alle origini e all’infanzia che il grande Virgilio volle lasciare tra le righe delle sue opere immortali.

Pubblicato nel 1936, questo elogio di Salvatore di Giacomo è tra le più sorprendenti prose di Filippo Tommaso Marinetti, instancabile uomo d’avanguardia, secondo cui il grande poeta napoletano, considerato una voce della tradizione, è invece capace di dare «ai giovani una lezione futurista di instancabile marcia alla conquista del nuovo». Per Marinetti, Di Giacomo è un «blocco di sentimenti napoletanamente espressi, elevati all’intensità della grande arte, un dialetto perfezionato, reso poetico senza fronzoli; sintesi lirica raggiunta da un cuore napoletano, che immortala lo scugnizzo, il vicolo, l’assassino per amore, la bruna al balcone, la gelosia dialogante colla luna, la luna e le stelle giocano col mare».

Cosa c’è dopo? È la prima domanda che si è posto l’uomo quando ha capito che la sua esistenza terrena era poca cosa, almeno sul piano temporale. All’impellente ricerca di una risposta si sono dedicati nei secoli circoli di pensatori che, forti della loro autorità culturale, hanno sfornato le più varie risposte fin dall’antica Atene. Fin quando venne Cristo, a promettere la salvezza eterna nell’aldilà. Ma come si entra in Paradiso? Questi dialoghi semiseri raccontano il tentativo di Plotino di varcare la soglia, forte della sua convinzione di aver contribuito col suo pensiero alla nascita della filosofia cristiana. Anche se, alla porta, dovrà fare i conti con San Pietro…

Come in una melodia melanconica e al tempo stesso allegra – disperatamente felice – uscita dal suo sax, in queste pagine Marco Zurzolo ripercorre una serie di momenti artistici e di vita, battendo sui tasti della memoria e del cuore. Ed ecco spuntare, nella luce della Napoli degli anni ’70, via San Sebastiano e il Conservatorio di San Pietro a Majella, Enzo Avitabile e Pino Daniele (il Gigante con gli occhiali). Ma soprattutto Rino, il fratello che accende la passione per la musica. Che col suo basso dà il tempo alla vita, anche se poi il tempo lo tradisce. Va via troppo presto, Rino. Come l’amico Elvio Porta – geniale sceneggiatore e regista, una vita prestata al cinema, confusa tra le ombre della sala – di cui Zurzolo raccoglie otto “microracconti” che formano la seconda parte di questo libro. Completa il volume una selezione di 14 brani musicali, tra i più belli di Marco Zurzolo, da ascoltare attraverso QR-Code.

Roberto scavalca il muro di cinta del cimitero di Poggioreale in piena notte. Qualcosa l'ha portato qui a compiere la sua solitaria impresa. Qualcosa da prelevare, da sottrarre. «Il fascio di luce proiettato a terra gli consente di proseguire senza incertezze. Scende i gradini, svolta e illumina dritto. Ci siamo. Qualcosa di bianco, poco lontano, si staglia dalla facciata scura della cappella. Ecco, è quella. È la statua». L'angelo gli sta dinanzi. Illuminato dalla torcia, ha un candore spettrale. Roberto lo osserva intimorito, ma è solo un attimo; non può avere ripensamenti. Il lavoro sporco, da ladro di bassa categoria, è fatto. La refurtiva passa in altre mani e altre ancora. Ma tempo dopo, nello stesso luogo profanato, avviene qualcosa di singolare. Forse solo il caso. Forse un disegno divino.