Del Bucchia: Vianesca. Poesia e narrativa

"Ho scritto il mio primo racconto durante il periodo dell’università ricordando la mia prima giovinezza. Qualche anno dopo, in Inghilterra, ho immaginato la storia di un ragazzo scozzese che si muove con estrema disinvoltura e noncuranza nella suggestiva città di Londra alle prese con cocktail e donne sempre diverse. Tornato in Italia, osservando durante il tragitto casa lavoro un vecchio edificio industriale con su scritto “Dany”, ho pensato a un giovane che sogna di diventare un pilota di rally. Solo recentemente ho terminato quello che considero il mio lavoro piú maturo. Questo testo si nutre della mia storia personale e di quella di tanti amici che hanno voluto condividere con me gli amori, le speranze e le sofferenze vissute sulla propria pelle. E lo dedico a Alena, che ognuno di noi - nonostante tutto - vorrebbe incontrare almeno una volta nella vita. Ho intitolato la presente raccolta di racconti'È tutto un attimo' perché ho impiegato vent’anni per scriverla, ma a me pare che sia passato solo un momento brevissimo. Spero vi piaccia." (la nota introduttiva dell’autore)

"Mi sembra eccessivo iniziare parlandovi di tutta quella serie di disgrazie che mi son capitate dall'inizio della mia vita fino a oggi. Mi hanno detto che già al momento della nascita accusai un'insufficienza respiratoria per la quale i medici mi diedero per spacciato. Pensate: non riuscivo neppure a piangere tanto i miei polmoni erano impossibilitati a inspirare e espirare aria. Ma, come si dice, il caso ha voluto che la cosa si risolvesse: inspiegabilmente - quasi per miracolo - questa situazione si capovolse facendomi assaporare il piacere, provato da ogni essere umano, di colmare i propri bronchi e i propri polmoni di quell'aria che, seppur inquinata, permette di continuare a vivere." (l'incipit del libro)

"Ad alcuni. Cioè non a tutti. E neppure alla maggioranza, ma alla minoranza. Senza contare le scuole, dove è un obbligo, e i poeti stessi, ce ne saranno forse due su mille. Piace. Ma piace anche la pasta in brodo, piacciono i complimenti e il colore azzurro, piace una vecchia sciarpa, piace averla vinta, piace accarezzare un cane. La poesia. Ma cos'è mai la poesia? Più d'una risposta incerta è stata già data in proposito. Ma io non lo so, non lo so e mi aggrappo a questo come all'ancora di un corrimano." (Wislawa Szymborska)

"Strano che tu mi cresca dentro come una matita, sempre più lunga, che comincia a scrivere imperiosa e segreta sulla carne viva parole mai udite, ardite, dolci come miele e che portano l'angoscia del cielo quando perde di sé memoria in un vortice sinistro di vento malaccorto; ma sei così ormai in me consistanziata che tutto io divido, la povertà e la pena forse non la gioia che rende liberi e estranei con animo indicibile e silenzioso. E intanto io scrivo, anche quando tu riposi."