Controluna

"...sento la Poesia vibrare oltre la materia, sotto la mia pelle, scivolare, densa, nel mio sangue. In Lei fluisco e muovo come un fiume che scorre, nuda. La mano obbedisce all'ignoto impulso, silenzioso dialogo tra me e il foglio, tra le nuvole e un filo spinato, un verso."

"Non sono un poeta, ma sono stato un bambino. Affamato di nuove scoperte, ho smontato gran parte dei giocattoli che mi sono stati regalati, per capire come erano fatti dentro, e un po' più grandicello sono anche riuscito a rimetterne insieme qualcuno, cercando di far fare al giocattolo cose per le quali non era stato ideato. Questi limerick vogliono far fare alla lingua italiana cose per le quali non è stata progettata: raccontare storie improbabili, ma non impossibili."

"Dai palazzi respirano finestre sorsi di notte immersa nel silenzio come sacra abluzione che disseta, schiudendosi allo specchio: l'orizzonte nell'iride si infiora e luna e stelle occupano lo sguardo e il pensiero. Notte d'estate, caldo soffio antico che abita nel sogno, ecco il ricordo, fotografie sbiadite e questo è il tempo di aggiungere alla vita, alla memoria un'altra carta, un'altra vita ancora."

Una silloge poetica composta da cinquanta poesie, scritte da Pablo e scelte da cinque donne danesi che incutevano paura per la loro inappropriata fantasia e personalità, e per questo condannate per stregoneria al rogo.

"Per venti giorni e più ho sanguinato lungo il meato di una vulva ingrata, anche l'alluce lacrimava, in bianco. Tutto in me spurgava il suo dissenso: spurgava il ventre, il piede sinistro spurgavano i seni e i pori dilatati di fine luglio dentro una canicola in assenza di vento. Venne la febbre e la febbre portò via l'infezione, il sangue, lo spurgo; non il coagulo delle mie interiora. Fui madre ancora, per un'ultima volta."

Con l'opera "Come un pesce rosso sotto spirito" Daniele Miglio riprende le sue prime poesie, le più vere, quelle lasciate riposare perché troppo vive per l'autore. Le parole semplici vengono amalgamate con l'esperienza e le stesse immagini di allora vengono corrette con suoni più maturi. Poesie che tracciano l'origine della sua opera, dove preghiere, illusioni e rabbia, vengono spazzate via dal tempo.

Fare critica è mettere ai ferri l’incontro di chi ha creato gli intrecci con la magia bastata a se stessa i segni sulle labbra delle scorribande notturne delle radici... la terra arsa le crepe nelle scorticature sono cresciuto coi richiami dei pesci dallo scoglio del cristo scrutavo la giovinezza che m’ha reso orfano della gioia.

Dobbiamo sgombrare l'inverno evidenziare le parole con la luce aprire la finestra della strafottenza per uscire da questi veli su bare dare una forma più precisa ai versi perché la culla è un vizio ozioso che ci incolla seppur tra labbra a qualcosa di osceno per la vita.

«Nelle pagine di questa antologia che raccoglie l'intera produzione riconosciuta da Carlo Nardese, c'è un autore anarcoide che rema controcorrente dentro il gran mare dell'essere e delle convenzioni, con la coerenza della sua critica dissidente, con l'energia della sua coscienza inquieta, con la sofferenza di una memoria che non fa sconti a chi ne subisce l'urto personale più drammatico. Il tappeto dei sensi e delle ragioni viene srotolato secondo la forma della confessione frantumata, delicata e a volte dissacrante, celata e mai del tutto svelata fino in fondo, ma quanto più allusa tra le righe tanto più penetrante». (Paolo Ruffilli)

Viviamo in un tempo in cui la paura, le norme, l’ansia scandiscono le nostre giornate. In cui la tecnica viene smascherata nelle contraddizioni di un sistema sociale e mediatico incapace di lenire, ancor meno nutrire, l’animo umano. Abbiamo tutti bisogno di alternative: respirare parole nuove, ripensare i luoghi, guardare al mondo con una nuova attenzione, restaurare le azioni che portano al benessere, riscoprire il mistero di essere immersi nel cosmo. Bisogna liberarsi dei pesi inutili, delle ferite esposte, bisogna che torniamo al cuore. L’amore è diventato velocissimo. Fuori ritmo. Cerchiamo tutti qualcuno e non lo troviamo. Un corpo, un’anima, qualcosa da toccare. Un abbraccio che ci faccia sentire l’universo nella brezza di un bacio.

«Dov'è l'eros oggi?» si chiede l'autrice in questo viaggio lirico, mentre il mondo è fermo, in questo non-sense abituale, tra le nuove acrobazie del desiderio e la natura intima di ogni singola parola, gemito, respiro, visione ancestrale dei versi.

«Dov'è l'eros oggi?» si chiede l'autrice in questo viaggio lirico, mentre il mondo è fermo, in questo non-sense abituale, tra le nuove acrobazie del desiderio e la natura intima di ogni singola parola, gemito, respiro, visione ancestrale dei versi.