Luglio (Trieste)

"Assai meno famoso di Shakespeare, Pier Paolo Sancin sembra pensare che quella che crediamo realtà sia, piuttosto, un incubo, o in un incubo possa tramutarsi. I suoi racconti sono, in massima parte, quadri allucinati di inquietudine e vivido iperrealismo, in cui la realtà è metodicamente distorta, con una capacità d'invenzione visionaria che spiazza, confonde e turba (non poco) il lettore. In tal senso il suo lavoro rientra di diritto, più che nelle categorie del bizzarro e dell'assurdo, in quella del fantastico "capace - secondo Todorov - di evocare nel lettore scene irreali rendendole credibili" grazie a una puntigliosa, costante mutazione del banale quotidiano in mondi ed eventi altri".

In questo volume si leggono i destini incrociati di Ungheria e Croazia, due nomi propri, che a torto definiremmo semplici nomi geografici, ma che sono in questo caso degli illustri ed eccellenti ‘contenitori’ geopolitici, che hanno generosamente offerto argomenti di ricerca e discussione a esperti di storia politica, economica, culturale, delle istituzioni, della letteratura, riuniti dall'obiettivo comune di tracciare un profilo, diremmo un primo possibile resoconto degli otto abbondanti secoli di storia comune tra Ungheria e Croazia, che nel corso del 2013 hanno trovato nuovi sviluppi grazie all'ammissione di Zagabria nel consesso delle capitali dell’Unione Europea. L’ingresso della Croazia ‘in Europa’ conferma l’appartenenza di questo paese alla grande famiglia europea, comprovata peraltro dall'intreccio, anzi dalla condivisione di gran parte della sua storia con quella della vicina Ungheria.

Possiamo dare alla storia dei boschi triestini due differenti inizi: alla comparsa del mondo vegetale sulla terra e nel 1842, quando sull'altopiano triestino, oramai trasformato in una sterile pietraia da una incontrollata deforestazione, incominciarono i primi rimboschimenti artificiali. Vogliamo riassumere questa lunga storia e ricordare i poderosi lavori di rimboschimento che ancora oggi, dopo due guerre mondiali e alterne sensibilità verso l’ambiente, continuano. Citeremo gli uomini, spesso sconosciuti, che si sono succeduti in questi lunghi, fragili e silenziosi lavori, come ad esempio Eliseo Osualdini e Sergio Peschier, che hanno operato per far sì che la Particella del Bosco Bazzoni sia un piccolo gioiello fruibile a tutti.

Mismas in dialetto triestino significa miscela, mescolanza. In osteria è l’accoppiamento di vino bianco e nero. Morbin è il buon umore tipico dei triestini. Questo volume li contiene in un insieme di due generi diversi: poesia e prosa.

Sua maestà il monte Ucka è il più alto monte di tutta l’Istria. Posto sul lato orientale della penisola contempla e domina il Quarnaro, le isole di Cherso e Lussino, dalla sua cima si può ammirare un panorama sbalorditivo e rivolgendo lo sguardo verso nordovest, in giornate limpide la visuale si spinge sino al golfo di Trieste. Gli abitanti parlavano rigorosamente il vlahi, dialetto tramandato dai loro avi ed erano prevalentemente contadini, artigiani e pastori...

A volte sono i casi della vita a cambiare il corso di una storia, dell’esistenza di un individuo. Piccole schegge di tempo che si frantumano casualmente sullo specchio appannato di un mondo senza futuro. Luca Viviani stava cercando di sopravvivere agli eventi, a quell’onda scura e minacciosa che un gruppo di persone gli aveva rovesciato contro. Stava perdendo il bene più grande che un uomo potesse possedere: la speranza. Si sentiva solo. Troppo solo per affrontare una guerra che considerava già persa. Uno contro tutti. Una raffica di vento, di bora gli sferzò gelidamente il viso. I gabbiani sul molo Audace volteggiavano sul pelo delle onde che s’infrangevano violente sulle pietre. Uno si staccò dal gruppo dirigendosi verso di lui. Gli andò incontro, camminando velocemente sul molo deserto. Si stava inzuppando completamente. La pioggia avrebbe spazzato via inquietudini e paure. Il gabbiano solitario era ancora sopra la sua testa. Quasi fermo. Combatteva strenuamente con la bora che lo spingeva lontano verso il mare aperto. Identico a lui. Un viaggiatore nel vento.

Lo scrittore vagabondo con l’immancabile sigaretta. Un giorno grigio di vento. Una luce chiara all’orizzonte. Luca Viviani guardò le case, le colline, la scogliera e il mare spazzato dalle raffiche di bora. Trieste era ancora lontana, coperta dalle nuvole di una primavera che non voleva arrivare. Aveva qualcosa di magico che non riusciva a spiegare. Quasi fosse nata da un blu senza tempo. Cielo e acqua uniti in un unico abbraccio pieno di mistero e segreti. Segreti. Come quelli su Cagliostro che presto avrebbe risolto fra i riflessi e le pieghe nascoste di una città che amava. La sigaretta finì ed fu subito un’altra. Una piccola luce nelle prime ombre della sera, nel sogno di una nuova estate. Non restava che andare. Un’altra volta a Trieste.

Quando la chiave nella serratura della sua casa ai Campi Elisi girò, Luca Viviani chiuse gli occhi e la immaginò com’era. Voci, risate, canzoni di bambini felici. Enrico, Maria e lui. E i rimproveri della madre Agata, i litigi, le fughe sotto gli alberi di Piazza Carlo Alberto. Lo scrittore piangeva come un bambino che si è fatto male e si tiene la testa fra le mani. Come chi si vergogna di non essere forte. Ora accanto a lui aveva Neve, il suo cane che sembrò capire pensieri e ricordi. Viviani, il “custode” del mistero di Cagliostro, accese il computer e vide la foto di Walter De Winter. Il nemico. Il capo dell’organizzazione criminale “codice dell’ombra”. Qualche altro membro della setta occultista avrebbe tentato di ucciderlo per impadronirsi dei manufatti del ’700? Viviani fissò Neve, cercando una risposta. Il suo amico abbaiò nella speranza che capisse. Lo strinse a sé, baciandolo. Domani forse avrebbe scoperto un potere misterioso. La pioggia contro i vetri della finestra cominciava a battere forte, quasi fosse la musica di uno strumento musicale. Un violino perduto che forse avrebbe suonato di nuovo.