Gilgamesh Edizioni: Ishtar. Poesia

"Amore e finitudine, fondenti. Cola diamante puro in vasche digiune ripiene di miele. Pertanto, vermi e serpenti dormiranno in nidi".

Sei il mio incompleto digiuno quel cielo che tarda a scolorire la voce che mi è parso di sentire nel mezzo d’un silenzio assurdo crudele unico.

ALCI Il viaggio della luce Non finisce Nella grande radura Dove matura Il grano dorato Nell'aria pura Del vostro fiato Guardate lontano Oltre i fianchi Della terra E respirate Piano

Il contrario della meteora è un concetto senza disciplina. È l'assurdo che va in scena e lo scemo si avvicina. Per chi è succube della meta non c'è gusto, non c'è acquolina. Se una stella va a rovescio i desideri non hanno profitto tornano su e nessuno li ascolta e restano muti nel cielo li fissi. Solo gli spiriti non leggono al contrario.

Nulla ci contrasta, niente ci solleva. La pietra sempre a sé stabile rimane, e con la pietra il sole, l'opposto grido di fratture rauche in noi. Pure in fondo mai pensiero manca che non ci inviti al tuffo, al buio sempre che circonda cose ignote. Qual è la brama dunque? Ora, assenti al mare e alle sue onde, di noi non vive che piccola parte. Di cuori omicidio antico, di spose.

Da dove esce questa nenia magnetica e fiorita, così piena di morte e di vitalità? Chi è questa donna scimmia che applaude con i piedi per far fiorire dicembre, questa accusatrice e divoratrice di uomini, di padri, di figli e di se stessa? Dove siamo qui, nella poesia o in quel luogo prima di tutti, fatale, maledetto, ancestrale a cui la poesia - se è lei, con gli occhi di diaspro - conduce? Dove inizia questo incessante, snervato, nudo, funereo e sempre rinascente monologo? Dove finisce? È forse solo - come con diligenza da secchiona suggerisce con tanto di citazione finale l'autrice l'attraversamento furioso e scontato di una passione amorosa? Di peripezie erotiche e inseguimenti, fino a farsi "gnocchi" di patata l'una nell'altro? Cresce questa nenia in mezzo a ritorni in Africa, partenze dall'Africa, e quali Afriche domestiche e di bassa romagnola tra antiche divinità, riti nuovi e remoti di bambini... Per questo, in mezzo a gnocchi e a grumi di piacere e dolore, il libro è - ancora una volta verrebbe da dire, conoscendo la Montanari, ma con più estrema immaginazione e fatalità - un viaggio tra figliolanza e maternità.

"Ogni giorno getti di luce la mia anima in chiaroscuro la neve che cade su di me e sulle mie miserie. Virgoletta questa vita tra un sorriso e una lacrima. Il mio cuore è impazzito e non vuole smettere di battere. Sono combattuto nei confronti della vita ma non sono vinto."

Con i propri versi la Chiavegatti si rivolge a tutti quelli che si ascoltano, sentono e vedono "oltre": oltre le apparenze, oltre le parole, oltre i silenzi; a coloro che vivono con passione, avvertono la magia della luce, delle immagini, della musica e della vita, qualunque forma assuma, e per i quali esistono i fatti, ma ancor prima le sensazioni e le emozioni, al di fuori delle briglie del dover essere all'interno di un ingranaggio dai ritmi frenetici, che spesso opprime l'autenticità e la creatività, soffocando le esigenze più vere. Nasce così la presente raccolta, intitolata Dietro agli occhi, in fondo all'anima, suddivisa in quattro sezioni: "Inquietudini", "Sensazioni", "L'Amore", "Il viaggio". Un caleidoscopio di frammenti resi con una ricercata armonia di immagini e parole, una sorta di viaggio immaginario, intimo ed emozionale, che l'autrice compie attraversando se stessa, analizzando fantasie, sogni, pulsioni e tensioni, e fornendo anche al lettore uno spunto per sondare e mettersi all'ascolto della sua parte più profonda.

Ho scavato a fondo nella terra non ho trovato che ossa e spezzoni di ossa, ricordi e frantumi di ricordi ad esse appesi; radici secche, e tra i vermi foglie morte, tante foglie morte. Le foglie morte

Giò Ferri, critico della poesia, parla di questa come errori del silenzio, di poesia come rischio (intellettuale). Afferma poi che la poesia dice l'invisibile e che è il dio della parola insensata, intendendo con tale aggettivo il contrario del dire comune, prammatico, ovvero quello tipico della comunicazione (di massa) che oggi è scarna, formale e spesso avara di sostanza creativa sotto il profilo letterario. Il poeta cerca verità ineffabili, si impegna a forgiare un "nuovo idioma". Il suo fare introduce l'idea della sperimentazione, linguistica e di senso, come anima dinamica della poesia stessa. Questa è dunque, come di fatto è sempre stata, madre dell'invenzione. Tale ruolo dell'espressione lirica risulta decisivo ai fini del processo artistico, proprio come, in altri campi, l'invenzione stessa è foriera di progressi nello sviluppo scientifico.

Foglie d'autunno / sbiaditi ricordi / delle farfalle / nel sole della primavera. / Punge gli occhi / il vento della malinconia / al calore dell'abbraccio / del tuo albero lontano / le cui forti radici / trafiggono / il mio tempo.