Alessandro Polidoro Editore

In una New York di fine millennio, su cui incombe la tragedia dell’11 settembre, il giovane protagonista del libro, l’honduregno Eduardo Lin, tenta di affermarsi nel mondo dello spettacolo e intanto sbarca il lunario lavorando come operaio in un’impresa edile. La convivenza con altri latinos della Grande Mela, scandita da feste, droghe e un’assoluta libertà sessuale, delinea un mondo nel quale emergono le luci abbaglianti e i contrasti del sogno migratorio. L’unico filo che ancora lega Eduardo alla terra natale è quello della New York Telephone con cui tiene accesa la passione per la sua Mirian, rimasta in Honduras per costruire un paese migliore anche attraverso il suo attivismo politico. Quesada racconta con ironia, disincanto e profondo realismo il conflitto e il difficile processo di integrazione delle comunità ispaniche nella società statunitense, a cui fa da contraltare la realtà honduregna, che si insinua pagina dopo pagina nelle pieghe della narrazione.

Prosa o poesia? Si racconta qualcosa o si imbastisce uno strano saggio (im)personale? "Anni ombra" è un prosimetro e ha natura indecidibile: come nella celebre immagine dell’anatra-coniglio, quando si arriva a riconoscere un contorno, con la coda dell’occhio se ne scorge un altro. Il narcisismo dello scrittore è azzerato, cosicché la presunta autobiografia esplode (come nella prosa di Casa di foglie di Mark Z. Danielewski), ma è proprio l’esplosione dei generi a caratterizzare questi frammenti. Non bisogna ricomporli: nel cervello umano come nel Cloud digitale ogni dato e ogni evento si scindono senza posa o si affiancano a innumerevoli altri. In uno zibaldone che non esorcizza il caos, si accumulano nuclei di senso e di non-senso, e tuttavia gli elementi attrattori non mancano. Chi si avvicina è tenuto a lasciarsi attrarre: gli oscillanti pronomi che attraversano questi Anni ombra equiparano autore (l’io-lui nelle sue varie epoche) e lettori, quelli reali e quello, petulante come un’AI, che si materializza nel prosimetro. Ma tutti, alla fine, svolgono il loro ruolo di ricognitori delle nostre interazioni fondamentali.

Una raccolta che esplora l'esistenza umana attraverso una narrazione densa e inquietante. Ogni racconto è un'esplorazione della vulnerabilità umana, un viaggio attraverso paure viscerali, alienazione e disorientamento. I personaggi sono spesso intrappolati in un presente che sembra sfuggire, un futuro incerto che si fa sempre più minaccioso e un passato che non può essere messo da parte. Nella peggiore delle ipotesi è anche un'analisi critica e surreale delle dinamiche sociali e politiche contemporanee. Morellón ragiona su temi universali come la morte, la solitudine e la follia, in maniera originale e fresca, incorporando nel quotidiano elementi fantastici o soprannaturali, creando una sensazione di straniamento e disorientamento nel lettore, e ritraendo la vita e la morte come una riflessione sull'umanità e sul suo posto nel mondo.

Il detective Frank Labella, 40 anni, cieco di un occhio, bendato come un pirata stravolto, soprannominato "Uorbu", ritorna nel paese natio del nonno, Riesi, provincia di Caltanissetta, dopo anni di lavoro per il Dipartimento di Polizia di Afton (Oklahoma). L'obiettivo? Vendicare la morte della madre, proprio ad Afton presso il Drugstore Labella's, mentre un bigliettino indica la cittadina siciliana come luogo cruciale. La gentaglia del Bar Inchiuvatu, tra un whisky di melograno e l'altro, gli racconta di un boss oscuro - Tony Lavuru che dimora nel cuore delle miniere nella periferia desertica di Riesi. I paesani devono a lui una fittizia pace e insieme l'immane paura. Ma che tipo di paura, e perché? Seguendo il suo istinto, quello mai sopito, quello lesivo, Frank, in compagnia di un'intrigante e violenta donna mitica, Cuncittina, si addentrerà nelle miniere, nei vizi del paese, nelle metafisiche criminali, nelle ritualità della Mafia spiritica della Stidda, e soprattutto nella sua psicologia condita di ricordi, di mali immensi.

Dal carcere alla montagna, dalla protesta delle madri dei desaparecidos curdi alle linee di confine che come cicatrici dividono in quattro parti una geografia mai diventata nazione. La letteratura curda riflette la condizione politica del paese da cui nasce: diviso, controllato, colonizzato. In un territorio in cui studiare nella propria lingua madre è impossibile, l’esilio diventa una tappa obbligata. Sparigliati per i sentieri della diaspora, gli scrittori curdi vivono il loro paese d’origine nella dimensione del frammento, della perdita, della distanza, ma anche della memoria tenuta in vita dalla lingua. Dai racconti di sapore testimoniale e civile, ai viaggi lisergici che trasmutano la realtà politica in assurde scomposizioni del corpo; dalle narrazioni epiche che affondano le radici nel patrimonio folkloristico curdo, al racconto dell’esilio e dell’emigrazione che costringono a rinegoziare la propria identità.

Un viaggio mistico nel cuore primordiale della Cordigliera. La ricerca di un padre che ha abbandonato da troppi anni e la forza di una comunità unita nel ritmo lisergico e tribale della musica andina. Anno 5540 del calendario andino. Alle pendici di un vulcano attivo è in corso il Festival musicale Ruido Solar, il Rave più selvaggio della Cordigliera. Noa parte da Guayaquil insieme alla migliore amica, Nicole, per parteciparvi: tra sciamani, cantore, musicisti, sirene e balene che cantano, Noa si rifugia nella musica assordante e allucinante custodendo un segreto: è partita in realtà alla ricerca del padre, che l'ha abbandonata quand'era bambina e che da anni vive nel Bosco Alto, poco lontano dal Festival. Lasciate indietro le famiglie e la violenza dei Narcos della loro città, ai partecipanti del Rave si apre un paesaggio allucinante che trema a ritmo delle percussioni e delle eruzioni vulcaniche, sotto un cielo solcato dai meteoriti. Un territorio di "dispersi", che hanno cercato un rifugio dalla violenza del mondo. E che non hanno più fatto ritorno.

Che succede a mixare la letteratura weird d'inizio Novecento con Indiana Jones e con Matrix, Il pendolo di Foucault di Umberto Eco e i film della Hammer? Per gli amanti del genere fantastico, una scatenata, spudorata avventura edoardiana con incursioni nel Medioevo. Gran Bretagna, 1904. L'età vittoriana è appena terminata, ma dalla fine del secolo appena chiuso è montata un po' in tutto l'Occidente un'alta marea dell'irrazionale, con un fiorire di gruppi occultistici ed esoterici. Il più importante è il leggendario ordine ermetico della Golden Dawn fondato a Londra nel 1888, che riunisce alcuni tra gli ingegni più brillanti e inquieti del momento, come i letterati Yeats, Machen e Algernon Blackwood e l'attrice Florence Farr. Tra le tecniche adottate con entusiasmo dai suoi affiliati figurano i viaggi astrali, fuori dal corpo, in dimensioni altre della realtà. Ma i grandi esperimenti hanno spesso vita breve: agli inizi del Novecento la Golden Dawn esplode in un contesto da pochade: cattiva gestione, scandali, risse ridicole, nell'inanellarsi di situazioni surreali. E nel frattempo in Germania fioriscono le fraternità saturnie terreno di fantasie prenaziste.

Attraverso le storie di María Luisa Quevedo, Sarita Mundín e Andrea Danne, Selva Almada si immerge nel problema della violenza di genere con un romanzo testimoniale – nello stile di A sangue freddo di Truman Capote o Hiroshima di John Hersey –, per dare attenzione alla catastrofe attuale che sono i femminicidi. Lontano dalla cronaca poliziesca, questa è una storia intima, una sorta di negativo dell’autobiografia di una giovane donna che guarda altre donne giovani, in una società in cui la misoginia e la violenza sono ancora una questione quotidiana. Almada costruisce una cronaca di potenza inaudita, gettando luce, catturando l’invisibile e illuminando una nuova strada nella narrativa giornalistica, in un viaggio allucinante nell’inferno del femminicidio.

Un complottista paranoico con un matrimonio problematico alle spalle. Un'avveniristica start-up biomedicale con sede nel cuore delle Dolomiti. Un gruppo di ecologisti filo-nazisti devoti alla stregoneria e al satanismo. Una ragazza che scompare improvvisamente nel nulla. Fino a che punto è possibile raccontare una storia senza alterarne il contenuto? Qual è il confine tra la presunta obiettività dei fatti e le loro interpretazioni? È possibile innamorarsi di una persona che non esiste? Juliette Evola prova a rispondere a queste domande con un thriller eccentrico, condito di suspense, citazioni libresche, riferimenti all'attualità e una spruzzatina di esoterismo. Tra i deliri psicotici de L'isola della paura di Denis Lehane e i divertissement storiografici e situazionisti di Luther Blissett, tra i nastri di Moebius di Mullholland Drive di David Lynch e i complotti satanisti di Rosemary's Baby di Roman Polanski, Le 12 civette ci trasporta in un labirinto narrativo nel quale sarà inevitabile perdersi.

Una piccola comunità operaia attende l’intervento della Compagnia che sta per portare a termine la Deportazione di gruppi di famiglie a notte fonda. Lo sgombero forzato di una ventina di case e lo sfratto degli abitanti permetterà di mettere in vendita i terreni a prezzi altissimi. Ma la notte, complice necessaria per commettere lo sgombero, è il regno della Civetta, guardiana maestosa che veglia sui destini della gente del quartiere: attraverso di lei assistiamo alla sfilata dei personaggi che faranno fronte comune per difendere la comunità, ciascuno con la propria storia e i propri demoni. Un microcosmo della società, con le sue tensioni, i suoi conflitti e le sue occasionali manifestazioni di umanità e compassione.