Gilgamesh Edizioni: Anunnaki. Narrativa

Cosa pensa il nostro cane? Cosa direbbe se potesse parlare? Starà con noi per amore o per interesse? "Non siamo solo cagnolini è l’opportunità per scoprirlo". Maria Giovanna Farina possiede una profonda conoscenza di come comunica il migliore amico dell’uomo e se ne fa interprete, mettendo in discussione anche se stessa, in una maniera originale raccontando esperienze autobiografiche. È Milly, la sua cagnolina, la voce narrante capace di rivelarci il particolare rapporto con gli umani delineandone difetti e contraddizioni, ma riconoscendo anche i loro migliori pregi. La piccola si mette a tu per tu con noi e, regalandoci una riflessione a tratti profonda e ad altri ironica e leggera, si sofferma anche sulla fiducia, sulla perdita, sull’amicizia e sull’amore nelle sue diverse sfumature. Il tutto in una prospettiva etologica che indaga inevitabilmente sul significato dell’abbandono. Uno scritto, metafora del nostro vi-vere, che si legge con divertimento ed emozione: un libro per chi ama i cani e per chi, leggendolo, imparerà ad amarli.

Medico anestesista, madre e moglie, Lavinia ripercorre tutta la sua vita, facendola ruotare attorno all'incontro casuale, nelle corsie dell'ospedale in cui lavora, con una ragazza bella e disperata, Marzia, che le chiede aiuto e la sconvolge. Credeva di aver dimenticato, Lavinia, e invece tutto il suo passato l'aggredisce, all'improvviso, in una mattina qualunque di smonto notte, mentre si rifugia alle "sue" macchinette del caffè. – Quando sei giovane sei audace, e osi pensare di poter dimenticare... – I ricordi assalgono Lavinia, obbligata a tornare indietro da un passato inopportuno, e si rivede, spensierata liceale, alle prese con amori innocui, e poi universitaria ambiziosa e tenace. Sognava l'amore, Lavinia, ma neanche troppo, piccola donna ligia al dovere che voleva laurearsi presto, per rendere orgoglioso suo padre e non invecchiare tra i banchi polverosi della facoltà di medicina. Il padre, il nonno, la madre e i suoi fratelli fanno da sfondo alla sua vita in bilico tra due mondi, quello di casa, da cui non riesce a staccarsi, e quello della nuova città, che ha sempre sentito estranea.

“La bella età” è una raccolta a tema, frutto di un’attenta selezione tra centinaia di racconti. In essi troviamo i personaggi più disparati che hanno a che fare con tutti gli aspetti della terza età. Un mondo ben diverso da quello dei nostri vecchi intabarrati che si aggiravano tra l’orto, la stalla e l’osteria, non per niente oggi lo si definisce dei “diversamente giovani”. A ragione, perché è un mondo pieno di passioni anche quando tutti pensano che il cuore non abbia più il diritto di palpitare, ricco di risorse per chi si presta a farsi carico dei nipoti, a fare volontariato e a coltivare ogni forma d’arte, e vivace perché sfugge alle regole del tempo e alle costrizioni sociali. Le storie sono semplici, di tutti giorni, con personaggi che potremmo incontrare ovunque per strada, descritti senza veli e sovrastrutture ideologiche o culturali, e laddove sfiorano il grottesco e il tragico viene in soccorso l’ironia che, come una buona medicina, è presente in tutte le opere dell’autore.

Tutto in un mese, ecco cosa può accadere a due amiche e colleghe che si ritrovano a dover condividere forzatamente una casa vacanza al mare con due turisti uomini che entrano inaspettatamente e prepotentemente nelle loro vite. Un impatto devastante al quale non sembra esserci alcun rimedio praticabile. Astrid e Serenella si ritroveranno coinvolte in una spirale di avvenimenti che avranno sì il sapore intenso ed estasiante del mare d’estate, ma anche il sentore amaro di situazioni lasciate per troppo tempo sospese da qualche parte della propria esistenza e che ora riaffioreranno per decretare dolorose rotture. Ma, come si sa, spesso ciò che sembra un’inevitabile annunciata catastrofe può rivelarsi l’inizio di una nuova vita; e come accade per una pietra preziosa rimasta a lungo nell’ombra di un cassetto quando venga nuovamente esposta a luce intensa, così la quotidianità dei protagonisti del nostro romanzo tornerà a rilucere sotto il sole di un’estate perfetta.

Ippolito, figlio di Teseo, non ama le donne. Nemmeno gli uomini. È contrario al matrimonio. Non partecipa ai riti sociali. È vegetariano. Pacifista. Non vuole impegnarsi in politica. Devoto a una sola dea, Artemide, Ippolito è un eversivo. La passione per i luoghi selvaggi si scontra con altre passioni: quella di Mirto per lui, quella di Siria per Mirto, quella di Fedra per lui. Sarà questa a essergli fatale. Ippolito è un disobbediente, un trasgressore, un ribelle. Ma la sua proposta di vita alternativa viene soffocata sul nascere. Il padre Teseo lo vuole ad Atene nonostante che sia figlio dell’amazzone Antiope, una straniera odiata dal popolo. Vuole farne il protagonista del suo progetto politico imperialista. Ma Ippolito odia il padre. La nuova moglie di Teseo, Fedra, ha un piano segreto per restituire a Creta la supremazia perduta. Si innamora di Ippolito e la passione sfrenata la porta al delirio. Per difendere il proprio onore, non le resta che infamare Ippolito, dopo che lui ha rifiutato le sue profferte con disprezzo. Ippolito non ha un luogo dove andare, non ha nessuno che possa salvarlo dalla voracità del mondo. Un mondo che si è illuso di potere ignorare, essendosi votato a un'utopia infantile. A lui la vita non ha niente da dare. Non gli resta che morire.

L'autore, utilizzando un linguaggio popolare, esplora il tormentato cammino dell'uomo postconciliare (1965) che alle soglie del movimento socio-culturale del 1968, si divide tra la ricerca responsabile del destino universale a cui si sente destinato e quella in cui rinuncia ai riferimenti della verità assoluta in nome di una libertà relativa. In una sorta di polittico letterario, i sei racconti e una riflessione che si snodano prevalentemente sullo sfondo ideale delle province del Po tra Piacenza, Parma e Cremona, aprono le loro finestre su molteplici squarci di vita, nelle cui profondità si addentrano le radici del dubbio o germogliano i semi della speranza e della fede.

Naufrago è un ragazzo che arriva in Italia a diciotto anni col solo obiettivo di vivere. Naufrago è il corpo di Evita, che non trova pace. Naufrago è Silvio, che si perde tra le note di una chitarra cercando la Rivoluzione. Naufraghi sono Jimi, Janis e Jim, reduci da un breve viaggio. Naufrago è il viandante, che non si ferma davanti all’effimero. Naufrago è El Trinche, che continua a dribblare con il suo pallone nella memoria di tutti, persino nei ricordi di chi non l’ha mai visto. Naufrago è il filosofo dei poveri, che dispensa lezioni su un treno per far chiarezza in un passato nebuloso. Naufraga è Maria del Mar, che non ha trovato giustizia tra le onde dell’Oceano. Naufrago è il comune cittadino, schiavo dei meccanismi della società. Naufraga l’umanità intera, a bordo del proprio destino.

"Innamorarsi del possibile" è un testo che si snoda tra le esperienze di lotta nel movimento ecologista e pacifista vissute dall’autrice negli anni Ottanta e Novanta, fino ad arrivare all’attuale impegno nell’Associazione Libera contro le mafie e con le donne di Nonunadimeno. Dal racconto in chiave autobiografica, si passa all’utilizzo sistematico della poesia per ritrarre paesaggi umani, spesso marginali e sofferenti, con il desiderio di riscattarli attraverso lo stupore e la meraviglia di uno sguardo che restituisca bellezza. A ciò si aggiungono le pratiche di sperimentazione dell’espressione poetica nell’ambito della professione di Assistente sociale, con l’intento di intensificare l’empatia nell’incontro con l’Altra e con l’Altro da sé.

Avere il coraggio di non tornare là dove si è stati felici significa mantenere intatto lo scintillio del ricordo, che continuerà a brillare tra le pieghe dell’anima fino alla fine dei nostri giorni. Diversamente saremo colti da un senso di estraneità delle cose che un tempo ci corrispondevano. L’intimità tra l’anima e il ricordo sarà per sempre compromessa, poiché nulla di ciò che è stato potrà ancora essere. Che turbamento le provocava incontrare il destino e svelare la vita. Non era più lì e forse non era nemmeno più lei. Era lontana, in luoghi sconosciuti e allo stesso tempo familiari. Se solo fosse stata spaventata dalla profondità dell’ignoto. Se non avesse salito quei gradini fino al terzo piano…

C’è un film di cui Sharon non parla mai, ma è soltanto per timidezza cagionata dall’eccesso d’amore e d’ammirazione, timidezza che tuttavia non gli ha impedito di assumerlo come ipotesto dei suoi racconti. È infatti dentro La Maman et la putain di Jean Eustache, e non nell’altro film adorato, My Favorite Brunette di Elliot Nugent, né nella spermafilia alla Burroughs di Les Garçons sauvages di Bertrand Mandico, che il signor Fantasima ha trovato la frase totemica Parlare con le parole degli altri, deve essere questa la libertà. Purtroppo con le parole degli altri, con l’ostinato psittacismo, nemmeno in questo tredicesimo episodio è riuscito a costruire qualcosa che sia degno del successo televisivo, pure mediocre, di un teleromanzo a puntate. Veniamo ai fatti. Alle prese con le conseguenze della circoncisione, Sharon deve affrontare l’indagine sulla morte violenta di uno spacciatore di tartufi. Dietro ai tartufi, però, c’è una storiaccia di droga, innescata dalla scoperta di un nuovo allucinogeno. L’esito dell’indagine sarà incerto, e Sharon, esitante a punire il colpevole, sarà sostituito da un amico ben motivato.

Eric sta frequentando l’ultimo anno di liceo e la sua quotidianità si divide tra la scuola e gli amici. Ha talento e passione per la fotografia ma deve fare i conti con le pretese del padre, che vede per lui un futuro in medicina. I suoi sono, tutto sommato, i tipici problemi di un adolescente responsabile, riflessivo e idealista. La sua vita subisce una drastica inversione di rotta quando incontra Gin: la trova su un marciapiede, sotto la pioggia, ha i capelli rosa e sembra molto sola. Gli dice soltanto: "aiutami". Da quel momento Eric precipita in una spirale immaginifica e apprende dell’esistenza di vampiri, licantropi, di angeli e demoni, di antiche divinità e miti che si credevano perduti, di un’armonia tra le dimensioni che rischia di essere messa a repentaglio da una forza oscura e pericolosa pronta a tutto per seminare distruzione. E si ritrova, quasi per caso, a essere una pedina fondamentale nel riassestare l’equilibrio tra i mondi. Perché i più antichi segreti dell’umanità stanno per essere svelati e la guerra è alle porte. Le potenti regine dei Regni Perduti hanno messo in campo le loro fazioni e nulla è più certo, nulla è più al sicuro...

All’opera terza, la scrittura di Riccardo Bassi si tinge di mistero. Intrighi polizieschi, strane apparizioni, incredibili sparizioni e spunti di fantapolitica sono gli ingredienti portanti del suo romanzo con i quali, sullo sfondo di una Bologna carbonara (in odor di carboneria mazziniana e di rock alla Luca Carboni), cucina un piatto tutto italiano, tra Montalbano e Nikita. Non mancano l’amore, la palestra, i motori, le birre e le ragazze facili. Kevin, un belloccio dal passato non facile e dallo spessore piuttosto medio, vive così, insieme ad Alice, agente appartenente a corpi speciali indefiniti, un incubo che dura un libro intero. Sparatorie e gioielli, corruzione e terrorismo, mentori e filantropi. Dalla sua Milano nebbiosa e affumicata, dobbiamo immaginarci un Bassi giallista, diventato sposo e papà nel giro di pochi libri, che scrive questa storia a tratti commovente, ma spesso divertente, sognando le colline e le piazze della Grassa e Materna Bologna. E dopo qualche riga eccoci lì, in Piazza Maggiore, dove tra i rumori di sottofondo e la multietnicità dei nuovi residenti, pare di sentire ancora le voci di Dalla e di Carboni cantare insieme.