Edda Edizioni

"Eh sì, perché in fondo un libro, specie poi se si tratta di una raccolta di sonetti come in questo caso, è un'opera che racchiude in sé, in una misura grande o piccola che sia, l'essenza interiore dell'autore stesso che scaturisce da sentimenti, immagini, storie personali fatte di ricordi, di profumi e di sensazioni da un lato e, dall'altro, da desideri e attese mai realizzate, in una parola i sogni a occhi aperti". (Dalla prefazione del Prof. Sergio De Vincenzi)

Ci sono delle esperienze a cui la filosofia, la psicologia, ad esempio, non hanno ancora accesso. Esistono esperienze che trascendono le possibilità della mente e richiedono una facoltà più sensibile, più “sottile”, collegata direttamente con la parte più profonda e reale di noi stessi. Questa facoltà è insita nel principio di immortalità presente in ciascuno di noi e l’essenza di chi siamo veramente è l’unica cosa che conta. Il resto passa...

È pazzo! Lo hanno affermato tutti i conoscenti, tutti gli amici... e lo affermano ancora. Lui stesso ne è convinto, tutti ne sono convinti tranne il suo psichiatra, il dottor R., il quale è convinto al contrario che questo lui è un semplice normale, un po’ millantatore, ma un semplice uomo normale, a cui non va data neppure troppa importanza per le sue parole, per i suoi scritti; non abbisogna di assistenza, non gli va dato spago. «Ci mancherebbe altro che ogni cittadino della Repubblica Italiana si mettesse a fare il pazzo! Erasmo da Rotterdam è stato originale perché è stato il primo e poi era di Rotterdam, un olandese! Ma tu cosa scrivi? Che cosa ne fai?»

Suoni, colori, pensieri volano nell’illusione del tempo e della mente. Si fermano un attimo per poi vorticare, cercare un senso fra le tempeste di sabbia, finché non trovano un orecchio che sappia udire, che colga la sinfonia della vita anche per un solo attimo.

Che tocchi proprio a me far risaltare per iscritto l’immenso “bluff” in cui tutta l’umanità si è venuta a trovare attraverso le parole della cultura, dell’arte, della scienza e della tecnologia? Tutto questo è assurdo. Io sono solo una bestia che è arrivata fin qui attraverso programmi che si sono composti col trascorrere dei millenni e ne ho vergogna! Se tutto ciò non fosse avvenuto e non se ne fosse parlato con miliardi e miliardi di parole, l’oggi non sarebbe “oggi”, così come mi appare. Ma, pur sembrando uomo, da muto analfabeta inesistente, quale sembro, non posso esimermi dal parlarne: lo faccio, descrivo il mio piacere nato dai sensi.

Era stato un 14 luglio (dimenticato l'anno). Glauco l'aveva vissuto inghiottendo l'enorme granchio rosso cucinato ancora vivo, che muoveva le chele e le antenne come a volerlo mettere in guardia che stava compiendo un'opera magica, quella che lo avrebbe portato di là, oltre la fittizia realtà... magari in una dimensione che lo avrebbe condotto verso un più oscuro tragitto, chissà. Ma era avvenuto, cinquant'anni prima o giù di lì, in un ristorante cinese o tailandese? Comunque orientale. Lì, alzati gli occhi dall'ignorato sapore del gustoso primo pasto, lo sguardo s'incrociò con uno sguardo meraviglioso: lei, Psiche, intrigante, incoraggiante, nuova, mai pensato che potesse esistere... o solo apparire, dea con occhi ripieni di gioia! Lì era avvenuto il suo matrimonio con Psiche?

Molti si fermano a pensare a cosa faranno domani. Sentono incertezza su quello che potrebbe succedere e si fermano a pensare che quello di oggi è il giusto giorno per vivere, per sorridere, per gioire e per piangere. Perché posticipare sentimenti se il presente dobbiamo viverlo appieno? Quello che chiamiamo futuro è solo il presente che dobbiamo ancora vivere, quello che chiamiamo passato è il presente già vissuto, l'unica differenza è che il presente vissuto ci lascia lezioni di vita. Se oggi compriamo qualcosa, godremo quel regalo che ci siamo appena fatti. Se ci viene voglia di un viaggio, non rimandiamolo, il presente ancora per vivere è incerto. A ogni respiro la vita inesorabilmente ci sfugge di mano e non sappiamo quale giorno sarà l'ultimo. Viviamo il presente, non il domani. Abbiamo poco tempo da vivere e un'eternità per riposare nella polvere.

"Se Dio esistesse non rumoroso sarebbe, ché il suo manifestarsi per noi farebbe 'l vivere affannoso determinando come comportarsi. Ma pur se Dio non fosse, non chiassoso sarebbe: come potrebbe mostrarsi? Ed è inutile e pure ambizioso dir d'Ei, che 'l suo Esser non può spiegarsi. Perciò se l'esistenza è probabile tanto quanto la sua propria mancanza, ogni precetto è inaffidabile e giudicar qualcosa intemperanza o qualcos'altro giusto o molto stabile è tempo perso per l'umana sostanza."

Tutta la storia è storia della Ptôsis. Come un incauto scivolamento nel buio, dove il buio è l'unico spiraglio di luce; siamo dannati e spacciati, come i limiti invisibili del tempo; si è tempo, finiti e sfiniti, dal nostro esser chiaramente invisibili. Se non si nasce abortiti e nudi, si è vilipesi e appesi fin da sempre. L'art de vivre ha oramai cancellato la preistorica sensibilità alla morte, mentre l'art d'être ha definitivamente offuscato l'impassibile vituperosità catechetica. Siamo nel dubbio. Siamo il dubbio.

Del resto, io, che sembro, sogno di essere scrittore; cosa altro potrei fare se non scrivere storie inventate come i primi fecero? Storie suggerite da chi? La nonna, che l’aveva iniziata, è sparita. Forse l’ho solo sognata, ma nonostante ciò sono felice, vivo e sembro vivere di piacere; ho tanto piacere, sono veramente felice! Sono lo strampalato (direte voi) autore di una novella suggerita dalla nonna, narrata per il piacere di sembrare viva, vera e che finisce per sembrare vera, riscontrabile nella realtà attuale, in questo illusorio mondo di sembranti pazzi terrestri, ammaestratori di Orsi Tecnologici che desiderano costruire un muro col Messico e altri pazzi che minacciano di lanciare missili atomici nucleari, e altri ancora che a Bruxelles, sede europea, litigano per dare valore al denaro e altri milioni che, dal loro luogo d’origine, scappano costretti a farlo perché ancor più gravi pazzi vogliono distruggere il loro tutto-niente sembrare...

I versi narrano, come fotogrammi di celluloide in rewind, il lungo percorso dell'uomo all'inseguimento dell'amore per eccellenza: quello verso le sue donne che, come abilissime attrici, spesso vestono i costumi di Fate, Streghe ora collocando sul trono della gloria il Re di turno, ora gettandolo nella polvere della delusione e, infine, sospingendolo agli inferi della depressione...

Non ho proprio idea di come cominciare a raccontare questa storia. Anzi non sono nemmeno sicura che ci sia una storia da raccontare. Sai, tipo uno di quegli appassionanti drammoni coniugali in cui lei si convince che non può passare la vita con un uomo senza l'aiuto di un altro uomo. Oppure una storia di fantasia, ma una fantasia ben congeniata come il coach di dio o altre simili diavolerie. Avviso ai naviganti: qui da un lato c'è la mia vita, quella che vivo tutti i giorni, quella che non sempre mi appassiona, ma è ciò che sono riuscita a mettere insieme finora. Ci sono i libri, le poesie, le lettere di amore e di odio, ci sono lo yoga e la filosofia orientale. E poi, proprio dietro l'angolo, c'è il resto, il resto della storia: le percezioni sottili, le distrazioni ingannevoli della mente, i limiti fugaci del corpo. Ecco, ho appena preso una decisione: comincerò da lì, dal resto della storia. Sarà un racconto sincero e amorevole. Giuro. Prefazione di Antonio Nuzzo.