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Silverio Gronchi, Lupo, Liviano, Disturbo, Maurino, Fabrizio, suo padre Fideo e lo Sgherri. Sono loro alcuni dei pilastri della Mobilgronchi di Piombino (la Emmegì), detta anche la “piccola Juve di provincia”, grazie ai record raggiunti nei campionati amatoriali di calcio maschile. Emmegì è un libro corale, dove a parlare sono i protagonisti delle vicende narrate che riportano la mente al calcio di provincia e allo spirito degli anni ‘70, arrivando ai giorni nostri. Tre le costanti: un pallone che rotola, l’amicizia e la passione per lo sport.

“Passiamo il nostro tempo a ricondurre le vicende terrene a dei prefabbricati narrativi che stanno nella nostra fantasia e ci servono a rendere meno caotica la realtà che ci circonda. Semplicemente non siamo in grado di sopportare la mancanza di una storia, e quindi, in assenza di una storia compiuta tiriamo fuori i nostri stampi narrativi prefabbricati e li sovrapponiamo al disordine con una sicumera definitiva: se il motivo di un fatto non esiste, noi lo fabbrichiamo, gli troviamo un senso, lo modelliamo secondo la nostra necessità. In alternativa chiediamo agli organi di informazione di farlo per noi, e ci rivolgiamo a quelli che meglio di altri costruiscono le nostre narrazioni preferite, riempiendo di senso il mondo. Questo ci permette di fabbricare prove per la nostra verità.”

Anna Sergi scrive questo libro partendo dalla considerazione che durante la sua infanzia, nel pieno della stagione dei sequestri di persona, la mala calabrese stava già salendo sul podio delle mafie internazionali, eppure ancora non faceva molto “rumore”. Da questa premessa scaturiscono complessi interrogativi di ricerca, ai quali l’autrice fornisce risposte non scontate, che sfidano stereotipi e visioni correnti. “Ho scoperto che alcuni dei miei ricordi d’infanzia erano più che semplici ricordi. Erano testimonianze. Anzi, potevano essere testimonianze se solo fossi stata in grado di posizionarli con precisione su una linea temporale, e di contestualizzarli. Questa è dunque la spinta di questo libro. L’intenzione di mettere un po’ d’ordine in un guardaroba stracolmo di ricordi di infanzia. Un po’ come nel guardaroba di Narnia, sono entrata e ho iniziato a scavare la strada nel mio passato in modo da poter comprendere appieno i miei preconcetti, i miei punti di partenza e, soprattutto, le mie intuizioni – così percepite – quando si parla di Calabria e della sua mafia”. Se la Calabria è l’inferno della ‘ndrangheta, molti calabresi hanno imparato ad ammobiliare l’inferno, per usare una felice espressione del sociologo Alessandro Pizzorno.

“[…] In questo libro, una cavalcata che ha il ritmo vorticoso di uno dei suoi assoli al pianoforte, c’è un viaggio picaresco che ricorda, a tratti, quello di un Don Chisciotte che ha un pianoforte al posto del mulino, un Don Chisciotte che diventa anche Sancho Panza per poi ritornare cavaliere, ed è un viaggio che si snoda principalmente lungo un trentennio, diciamo dalla fine degli anni ’80 fino al 2010/2012, in cui fare jazz e vivere di solo jazz non era solo possibile ma anche enormemente divertente: in questa grande scatola di balocchi trentennale Carlo Uboldi è entrato e si è ritagliato un ruolo di primo piano”. (Dalla Prefazione di Igor Ebuli Poletti)

Riccardo torna a Nuoro per il matrimonio della sorella sapendo due cose: odia tutta la sua famiglia e il vero motivo per cui continua ad averci a che fare è sua nonna, vera figura materna della sua esistenza. Ma al suo arrivo lo accoglie la notizia che l’amata nonna è morta. Un rocambolesco fine settimana, tre giorni di avvenimenti, persone, momenti imbarazzanti, comici e drammatici. La discesa negli inferi di un uomo che cerca disperatamente di capire la sua vita, nonostante la sua vita sembri remargli contro.

«Cinque quadri per un soggetto di venticinque anni: si potrebbe utilizzare questo sottotitolo per Black Russian, studio drammatico in cui Andrea Breda Minello mette in scena il monologo di un protagonista esponenziale, tanto esponenziale, per quanto oggettivato, che le sue parole si moltiplicano e contemporaneamente si riducono ad "aborti psichici", proposizioni slegate, deliri linguistici. L'io, qui, attanagliato da convulsioni e crisi epilettiche sempre più evidenti man mano che il dramma va avanti, dialoga con se stesso in un discorso il cui più evidente filo conduttore sembra essere il terrore: terrore per la vita, per la morte, per la rivelazione di qualcosa che non si deve rivelare; terrore di una guerra che quando sarà, sarà infinita, e che, se è stata, è stata infinita da sempre; terrore, infine, per le voci che si alternano a quelle del protagonista, in forma atonale, meccanica, da filastrocca o super-io artificiale» (dalla prefazione di Luciano Mazziotta)

“Ci siamo quindi posti il problema di come intervenire dal punto di vista educativo e didattico, provando a costruire un manuale di istruzioni, ad uso di giovani e giovanissimi, per approcciarsi alla relazione con i media. Creando un’alleanza, forte, inscindibile con l’unica istituzione che, per quanto vituperata e svilita, può farsi da intermediaria con i giovani: la scuola. Ecco quindi il senso del volume che avete tra le mani: una via di mezzo tra il saggio e il manuale, uno strumento che agevola gli insegnanti a introdurre la relazione tra cittadini e media che, necessariamente, va ripensata (e riformata). Per fare questo abbiamo scelto di coinvolgere due gruppi distinti (molto distinti): i giornalisti e gli insegnanti. Li abbiamo costretti intorno a un tavolo perché potessero ibridare due linguaggi, per rendere questo volume un manuale operativo.”

Questo quaderno (da intendersi abbinato con il manuale “La fabbrica del dubbio”) propone attività – tutte sperimentate con successo dalle autrici all’interno della didattica curricolare – mirate a mettere in pratica le conoscenze apprese relativamente alla lettura consapevole delle notizie, alla capacità di discriminare le informazioni attendibili da quelle non attendibili e alla necessità di aumentare la propria competenza relativa al mondo dell’informazione e della comunicazione.

Questo scritto, così come il progetto EduGamers, è la tappa di un cammino di ricerca ancora in corso, perché in questi cinque anni, tra le poche certezze a cui ci siamo affidati, ce n'è una che guida il nostro indagare: siamo nel vortice di un cambiamento epocale e le scoperte che si fanno giorno per giorno potrebbero mettere in discussione tutto quello che fino a quel momento sembrava assodato. Il percorso non è compiuto. […] Per essere adulti che educano nell'era digitale non è necessario saper schiacciare cinque differenti tasti nella giusta sequenza e a una velocità che ci sembra pari a quella del suono. Per essere adulti che educano bisogna provare a dotarci delle giuste lenti per guardare e vivere il mondo nuovo in cui stanno crescendo i nostri figli. E noi con loro.

«Felice Clemente è un musicista jazz che suona il clarinetto e il sax tenore e soprano, ha una testa leggermente ovalizzata ricoperta da una imponente massa di riccioli progressivamente ingrigentisi, e sconta il difetto primario, incancellabile, di fare uscire flussi di gioia incontenibile dai suoi strumenti. Compone pezzi solari, aperti, pieni della gioiosa tranquillità di chi si diverte a comporli e poi anche a suonarli, ed è evidente come dentro di sé celi, con difficoltà, un fanciullo divino che aspetta solo di uscire e farci sapere quanto sia contento di essere uscito» (dalla postfazione di Igor Daniele Ebuli Poletti)

Eccolo Santo Marchese, non ha nulla da dire e non sappiamo a cosa stia pensando, come se questa storia non fosse la sua. E invece è proprio lui il fulcro attorno a cui ruotano le vicende surreali di personaggi cinici, egoisti, maldestri, cattivi, che lo trascinano a fondo senza lasciargli scampo. Mentre in Italia imperversa il fascismo lui è la vittima sacrificale del suo mondo di antieroi sgangherati: un padre usuraio, una madre oppressiva, un prete senza morale, un insegnante fin troppo premuroso, un disertore russo, una suora alcolizzata, una donna avida, un giocatore di pelota, un assassino psicopatico.

Vi sono dei momenti in cui la vita recitata e la vita spontanea sembrano toccarsi, si diviene se stessi non a forza di perseverare in sé, ma attraverso il modo di rompere continuamente con il nostro io. Bonito costruisce una personalità di secondo grado difettiva sulle rovine di una personalità originaria, o l'accompagna per tutta la vita come un medley nella testa, un'ossessione che sedimenta. Bonito porta a un punto di imperfezione il linguaggio che rifiuta ogni convenzione se non la naturalezza del dolore. Chi scrive sembra conoscere la via indiretta dell'ironia che capovolge il mondo in un coro che non parla mai, in un imbuto dalla voce strozzata, franta. Ritornano anche in questa raccolta la morte, le rose, le rime spiazzanti, le sterzate all'immaginario, le allucinazioni, la capacità d'ingrandimento del reale con poche parole.